Ты - мой!

День был ебанистически хуёвым. Это я понял ещё на подъезде к офису, когда мутило так, что хотелось вывалиться из машины прямо на тротуар и забыться там, свернувшись клубком. Но нет. Вместо этого я ввалился в здание, натянул на лицо максимально собранное выражение и двинулся внутрь, ощущая, как мир вокруг плывёт и скрипит, будто плохо смазанный механизм. Запах кофе и дешёвого освежителя воздуха бил в нос, вызывая новый виток тошноты. Я едва удержался, чтобы не выругаться вслух. Голова стучала, виски пульсировали, а желудок делал какие-то акробатические кульбиты. Охереть, как вовремя. За своим столом уже сидел Игорёк. Застенчивый, тихий, с опущенными плечами, он напоминал человека, которого с утра поставили перед фактом, что он должен теперь отвечать за весь отдел. Я плюхнулся в кресло, уткнувшись лбом в ладони, и глубоко вздохнул. — Саня… — голос Игорька был осторожным, будто он боялся потревожить меня лишний раз. Я слабо помахал рукой в воздухе, показывая, что слышу. — Ты как? — Как говно, — честно признался я, даже не поднимая головы. Игорёк поёрзал на стуле. Я чувствовал его взгляд, полный тревоги, но у меня не было ни сил, ни желания успокаивать его. — Похмелье? Я со стоном распрямился, потирая виски. — Ну да. — Очень видно, — пробормотал он. Я фыркнул, потянулся за бутылкой воды, сделав пару жадных глотков. — Что-то срочное? Игорёк сглотнул, взглянул на меня так, будто вёл внутреннюю борьбу. — Тебя искала Мария Ивановна. Я зажмурился, грохнувшись лбом о стол. Конечно. Она всегда знала, когда выбрать идеальный момент, чтобы довести меня до белого каления. Мария Ивановна влетела в мой кабинет, как гневное божество, стуча каблуками по полу с такой яростью, будто хотела пробить в нём дыру. Запах её дорогого парфюма ударил в нос, заставляя меня скривиться. Слишком резкий. Слишком давящий. Как и её манера общения. Мария Ивановна смерила меня взглядом, и мне даже показалось, что её глаза чуть прищурились от раздражения. — Лавров, — её голос звучал ровно, но за этим ровным тоном скрывался яд, — скажите, пожалуйста, у вас случайно не развилась амнезия? Или, может быть, у вас собственный график работы, о котором никто не в курсе? Я зевнул, прикрывая рот ладонью, и лениво откинулся в кресле. — Ох, Мария, как приятно, что вы обо мне так заботитесь, — протянул я с самым сладким голосом, на какой был способен в этом состоянии. Она чуть сощурилась, и я знал, что добился нужного эффекта. — Лавров, вы снова переходите границы, — сухо отрезала она, чуть склонив голову. — Да что вы, Мария, какие границы? Вы же сами каждый день их раздвигаете. Я улыбнулся. Она медленно вдохнула. — Через час встреча с клиентами. Вам необходимо прийти в себя и выглядеть достойно. — Да-да, конечно, — я театрально приложил руку к груди, — прямо сейчас займусь этим. Она сжала губы, явно сдерживаясь. — Лавров, я не собираюсь повторять дважды. Вы должны привести себя в порядок. — Мария, — я нарочито медленно выговорил её имя, — я ведь уже сказал, что буду выглядеть достойно. Или вы беспокоитесь, что меня не хватит на весь диалог с клиентами? — Меня беспокоит, что вы даже двух слов связать не сможете в своём состоянии, — холодно парировала она. Я картинно выдохнул. — Ах, Мария, это просто ваше субъективное мнение. — Моё субъективное мнение — это то, что мне нужно компетентное представительство компании на встрече. — Вы снова говорите загадками, Мария, — усмехнулся я, упираясь локтем в стол. — Вы же знаете, как я ценю ваше мнение. Она скривила губы. — Мне плевать, что вы цените, Лавров. Просто сделайте свою чёртову работу. Она развернулась и направилась к выходу, но у двери вдруг резко остановилась и бросила через плечо: — И почистите зубы, а то разит от Вас за километр. Я усмехнулся, хотя внутри всё кипело. — Конечно, Мария. Всё ради вас. Она не ответила. Только громко захлопнула за собой дверь. День тянулся, как жвачка, прилипшая к подошве. От меня чего-то хотели, кто-то что-то требовал, звонки не прекращались, письма сыпались одно за другим. Казалось, если я на секунду расслаблюсь, меня просто завалит этой грёбаной лавиной офисного ада. Голова стучала, виски пульсировали, но после обеда наконец наступило спасительное затишье. Я откинулся в кресле, потирая лицо ладонями. Но стоило мне прикрыть глаза, как сознание тут же подкинуло вчерашний вечер, будто его проклятая киноплёнка застряла в голове. Всё снова всплыло перед глазами: открытие автосалона и Ромыч. Как он врезал Джорджу, не раздумывая ни секунды, словно это было что-то естественное, само собой разумеющееся. Как его кулак влетел в чужую скулу, как в глазах пылало что-то дикое, неконтролируемое, как пульсировала жилка у него на шее, когда он зло цедил сквозь зубы: «Не лезь к нему». В его голосе не было обычной заботы, не было дружеского негодования — в нём было нечто большее, что-то, чего я не мог разобрать, но что упорно било меня под дых. Почему? Если он не из таких, если он сам мне это сказал, тогда какого хуя? Я стиснул зубы, почувствовав, как пальцы непроизвольно сжались в кулаки. Отголоски вчерашней злости снова накрыли меня, замешанные с диким, разрывающим внутренности непониманием. Внутри клокотало что-то рваное, болезненное, отравляющее всё вокруг, и я не мог это выкинуть из головы. Блядь… Если бы он нормально отвечал на вопросы, я бы сейчас не сидел в этом чёртовом кресле, не ёбанулся в догадках, не пытался вытянуть из собственных мыслей хоть какую-то ебучую логику. Я мог бы просто забыть этот момент, списать его на алкоголь, на эмоции, на что угодно. Но проблема была в том, что забыть не получалось. Я закрыл глаза, но перед внутренним взором снова всплыло это выражение его лица. Напряжённые скулы. Горящие злостью глаза. Пальцы, сжимающиеся в кулаки, словно он едва себя сдерживал. И что-то ещё. Что-то, что мне не хотелось разбирать. Если я так зациклился на этом, если меня так трясёт от одной мысли о его реакциях, значит, может, дело не в Ромыче? Может, дело во мне? Может, я… Блядь. Я резко распахнул ноутбук, едва не сбив его со стола. Экран вспыхнул голубоватым светом, и я почти сразу вбил в строку поиска: «Я гей и почему чувствую, что влюбился в лучшего друга натурала». Пальцы дрожали, когда я нажимал «Enter». Глаза метались по заголовкам, а в груди неприятно засосало, будто внутри меня раскрывалась воронка, готовая поглотить к хуям всё остальное. «Признаться или забыть?» «Влюблён в друга. Что делать?» «Я натурал, но влюбился в парня». Я сглотнул, чувствуя, как внутри что-то болезненно сжимается. Натурал ли я? Я ведь никогда не задумывался. Никогда не испытывал влечения к мужчинам. Не смотрел на них так, как смотрят те, кто… Ну, блядь, не натуралы. Я просто жил. Жил, не задавая вопросов. Но Ромыч… Чёрт, почему всё так запутано? Я откинулся на спинку кресла, запустив пальцы в волосы. Не мог же я… Нет, это просто стресс. Просто херовая ночь, херовый день, да и вообще всё в последнее время херово. Я стиснул зубы, пытаясь игнорировать нарастающее чувство тревоги, но оно впивалось в меня, будто заноза, которую не так-то просто вытащить. Я быстро посмотрел на календарь. Среда. В пятницу будет покер. Ромыч точно там будет. Хотя… после вчерашнего, кто его знает? Я снова повернулся к экрану, но на этот раз набрал в поиске: «Гей-клубы в городе». Мне нужно было проверить. Понять. Если у меня встанет, значит, я гей. А если нет… Значит, я просто гей, который реагирует только на лучшего друга.                                                                               *** Пятница. День, которого я ждал и которого одновременно до усрачки боялся. С самого утра я был сам не свой. Мысли метались, как мухи в закрытой комнате, натыкаясь на одни и те же вопросы, на которые у меня всё ещё не было грёбаных ответов. Я хотел понять, хотел убедиться, хотел… доказать самому себе что-то, но даже сам не знал, что именно. На форумах одно название всплывало чаще остальных — «М7». Судя по комментариям, это был не просто гей-клуб, а одно из тех мест, куда приходят не только «попробовать», но и те, кто чётко знает, чего хочет. Удивительно, но я слышал про многие бары, про многие тусовки, но М7 мне ни о чём не говорило. Впрочем, неудивительно. Наша страна настолько «толерантна» к таким, как… Как я? Блядь… Я старался об этом не думать. Со среды я не разговаривал с Ромычем. И, конечно, я не искал его. Конечно же, я не бросал взгляд в сторону его окна всякий раз, когда выходил покурить на балкон. И, разумеется, я не замечал, что оно всю ночь оставалось тёмным. Ромыча не было дома. Где его носит? Я заставлял себя не списывать это на ревность, а только на… работу. Он же у меня трудоголик. «У меня». От этой мысли внутри разлилось ебучее тепло, от которого хотелось выматериться или, наоборот, засмеяться, ударившись головой об стену. Да, Саня. Это диагноз. День тянулся бесконечно, но ближе к вечеру, когда я уже начинал подумывать о том, что может ну его нахер, этот клуб, позвонил Лёва. — Санёк, ты чего? Всё в силе? Я сжал телефон крепче, чувствуя, как внутри что-то неприятно сжалось. Лёва звал на покер. Как всегда. Как и договаривались. Но я уже решил. — Не, Лёв, я пас. У меня планы. — Какие нахер планы? — он возмутился, как будто я только что объявил, что улетаю на Марс. — Опять юбка? Я закатил глаза. — Что значит «опять»? — Ну, а что ещё? Вечно у тебя какие-то мутки, — Лёва фыркнул. — Ты бы хоть предупредил раньше, что опять друзей меняешь на какую-то тёлку. Я стиснул зубы. — Я никого ни на кого не меняю. — Да ладно, Саня, ты хоть понимаешь, какая компания собирается? Будут все. Даже Ромыч с Табаровым. Я замер. Ромыч… Холодный ком застрял в груди, неприятно скользнул куда-то под рёбра. Значит, он будет там? Было огромное желание сказать «ладно, еду», но… Я уже решил. Я должен был проверить. — Лёв, я обещал одной цыпочке, — выдал я первую же отмазку, приходящую в голову. — Блядь, Саня, ты серьёзно? — Абсолютно. Лёва громко выдохнул, и я почти услышал, как он закатил глаза. — Саня, ну ты серьёзно? Я закрыл глаза, сдерживая раздражение. — Лёв, не начинай… — Да я не начинаю! — он уже явно раздражался. — Просто объясни, какого чёрта? — У меня планы. — Какие? — Личные. — То есть ты реально меняешь друзей на какую-то юбку? Я стиснул зубы. — Лёв… — Сань, ну серьёзно! — он начал уговаривать, и в его голосе теперь звучало больше непонимания, чем злости. — Дружище, ну когда ты последний раз отдыхал нормально? Посидели бы, поболтали. Хорошая компания собирается. Я уже решил. Я должен был проверить. — Лёв, я обещал одной цыпочке, — выдал я первое, что пришло в голову. На том конце повисла пауза. — Серьёзно? — Абсолютно. — И ты даже не пытаешься придумать отмазку получше? — Лёв… — Ну просто… — он замялся. — Мы с тобой всегда договаривались, что пятница — это традиция. Я провёл рукой по лицу. — Я знаю. — Так, может, всё-таки передвинешь свои… личные планы? — Нет. — Почему? Я резко выдохнул. — Потому что я пойду в ебучий М7 и буду трахаться до самого утра, вот почему! В трубке наступила тишина. Глухая, тяжёлая, затягивающая, как болото. Я закрыл глаза, проклиная свою импульсивность. Лёва молчал. Я слышал его дыхание. — Сань… — наконец раздалось тихо. — Извини, я перегнул. Я стиснул зубы. — Да, это ты точно. — Я просто… Ну ты ведёшь себя странно в последнее время. Я скользнул взглядом по экрану ноутбука, где до сих пор висела вкладка с картой города и выделенным названием клуба. — Просто мне нужно кое-что проверить. Лёва медлил. — Ну… ладно. Раз так важно, не буду давить. Я выдохнул, чувствуя, как напряжение в груди немного отпускает. — Спасибо. — Но ты в следующий раз точно будешь? Я кивнул, потом вспомнил, что он не видит, и сказал: — Буду. Обещаю. — Тогда… ладно. Хорошего вечера. — Тебе тоже. Я сбросил вызов и уронил голову на спинку кресла. В комнате было тихо. Слишком тихо. Я чувствовал странное послевкусие от этого разговора. Вину за то, что рявкнул. Тревогу от того, что Лёва явно чувствует что-то неладное. И… напряжение, которое не отпускало меня с того момента, как я принял это решение. Я должен был выяснить. Должен был проверить. Но, чёрт возьми, от этого легче не становилось.                                                                         *** День на работе тянулся, как грёбаная вечность. Я пытался сосредоточиться на задачах, но мысли снова и снова возвращались к предстоящему вечеру. Считал минуты, заставлял себя вникать в цифры и отчёты, но сознание, словно на резинке, отскакивало обратно. М7. С того момента, как я нашёл название клуба, оно засело в голове, как заезженная пластинка. Чем ближе становился вечер, тем сильнее сжимался в груди какой-то липкий ком — смесь нетерпения, тревоги и чего-то ещё, чему я пока не находил названия. Вчера я несколько часов провёл на форумах, пытаясь понять, как туда ходят, как себя вести, что надеть. Спотыкался на историях, листал комментарии, смотрел фото. И когда увидел, в чём туда приходят… Блядь. Открытые рубашки, сетчатые майки, кожаные штаны. Латекс, ремни, какие-то ошейники. Люди, уверенные в себе, в своих желаниях, в том, что им нравится. Не-не-не. Это точно не для меня. В итоге, я выбрал самый нейтральный вариант: тёмные джинсы, обычную чёрную футболку и кожаную куртку. Никаких кричащих деталей, ничего лишнего. Я просто наблюдатель. Рядом с рабочим столом лежал рюкзак с одеждой. Весь день я его почти не замечал, но стоило взглянуть — внутри всё переворачивалось. Чёрт. Я реально собирался это сделать? Ближе к вечеру мне уже не хотелось ни с кем разговаривать. Коллеги что-то обсуждали, переговаривались между собой, но я только кивал, не вникая. Голова была забита совершенно другим, руки сами собой сжимались в кулаки. В какой-то момент Игорёк осторожно косился на меня из-за монитора, явно хотел что-то сказать, но так и не решился. Ну и правильно. Сегодня мне точно было не до разговоров. Я взглянул на часы. Рабочий день подходил к концу. Значит, пора. В последний раз пробежался взглядом по таблицам на экране, отключил компьютер, подхватил рюкзак и вышел из офиса. Ванная комната была пустой. Я закрылся в кабинке, бросил рюкзак на крючок и шумно выдохнул. Никакого зеркала. Никаких самокопаний, никакого «а стоит ли?». Просто переодеться и идти дальше. Я стянул рубашку, закинул её в рюкзак, натянул футболку и кожаную куртку. В отражении на металлической двери увидел размытый силуэт. Обычный парень, идущий в обычный бар. Только вот бар был не совсем обычный. Когда я застёгивал молнию на куртке, руки чуть дрожали. Всё. Готово. Я поднял рюкзак, перекинул его через плечо и вышел из кабинки. Дороги назад уже не было. Ночной город жил своей жизнью. Фонари размытыми пятнами отражались в лужах, люди сновали по улицам, не замечая друг друга. Автомобили проносились мимо, оставляя за собой только шум и выхлопные газы. Я шёл по тротуару быстрым шагом, стараясь не думать. Просто двигаться. Пятнадцать минут до клуба. Я вытащил телефон, проверил адрес ещё раз. Как будто что-то могло измениться. М7 находился в районе, где я бывал редко. Обычные бары, обычные тусовки — вот и всё, что я знал об этом месте. В голове крутились комментарии с форума: «Спокойная атмосфера», «Только для своих», «Хорошее место, если знаешь, чего хочешь». А я? Я знал, чего хочу? Чем ближе я подходил, тем сильнее билось сердце. Я свернул в переулок, где, судя по карте, должен был находиться вход. Неоновая вывеска мерцала в темноте — лаконичное «М7» без всяких символов. Перед дверью стоял высокий парень в чёрной рубашке, вероятно, охранник. Он лениво скользнул по мне взглядом, но ничего не сказал. Я остановился перед входом. Мог ещё развернуться. Уйти. Но вместо этого я сделал шаг вперёд и толкнул дверь. Громкая музыка ударила в уши, сбивая с толку. Тёплый воздух, пропитанный алкоголем, парфюмом и чем-то ещё, сразу окутал меня. Смесь ароматов кружила голову, заставляя почувствовать себя не в своей тарелке. Внутри было темно, но разноцветные огни резали полумрак, выхватывая из него силуэты людей. Кто-то пил у барной стойки, кто-то танцевал, кто-то просто сидел, переговариваясь в полголоса. Я глубоко вдохнул, делая шаг вперёд. Пора проверить. -------------------------------------------------------------------------------------------------------- Дорогие мои! Надеюсь, что Вы ещё остаётесь вместе со мной:) Ставьте пальчик вверх и оставляйте комментарии. Для меня это очень важно:) Следующая глава выйдет на этой неделе. Она уже в процессе. Обнимаю Вас:)