Razorblade Kiss

      [ ветер, терпкий, переплёт, жалость, полынь ] – Мне так жаль, мой мальчик, – Мори сокрушённо качает головой, ласково ероша непослушные мальчишечьи вихры. Его воспитанник шмыгает носом – снова удрал в поле, стесал коленки и подрался, зато притащил сенсею ворох полевых цветов и терпкой полыни. От директора приюта всегда пахнет ею, лекарствами и книгами в шершавых, толстых переплётах. Его воспитанники совсем юны. Они смеются, играют в мяч и ловят руками ветер, а Мори дорогого стоит не всматриваться в разноцветные макушки, не вслушиваться в голоса, пытаясь отыскать тех, кого здесь быть не может. – Мне так жаль, мой мальчик, – шепчет Мори одними губами и, прикрыв глаза, подставляет ветру лицо. – Мне так жаль.