Like Ghosts In The Snow

Что есть призрак? Мертвец, притворяющийся живым. Мертвец, не знающий, что он мертв.

      Боль.       Это все, что он чувствует.       Его словно разрывает на куски изнутри.       Хочется распороть собственную кожу и вытащить кости. Разбить суставы.       Но еще больше хочется заставить кого-то другого ощутить эту боль вместо себя. Откупиться. Заменить.       Клыки болезненно разрывают десны, удлиняясь. Вспарывают его же губы. Он слизывает выступившие капли крови и разочарованно рычит.       Не та. Нужна другая. Чужая.       Убить. Убить. Убить.       Выпить до дна.       Он не знает почему он так уверен в том, что это поможет. Это на уровне инстинктов и он сейчас не в том состоянии, чтобы спорить.       Он останавливается и прислушивается. Пытается игнорировать пульсирующую боль, от которой хочется лишь свернуться клубком и кричать.       Но он хочет жить. Поэтому он должен сосредоточиться и пытаться...       Он слышит, как кто-то шатаясь вваливается в проулок. От человека несет. Выпивкой, потом, рвотой. Но ему плевать. Он сбивает человека с ног, валит на каменные плиты и впивается зубами в толстую шею. Человек истошно кричит, но практически сразу обмякает в его руках.       Рот наполняется желанной кровью. И боль отступает. Он кусает снова. И снова. Превращая кусок плоти в кровавое месиво.       Все вокруг них в крови. Он сам в крови. Чувствует, как стягивает лицо. Человек на его руках мертв. Лицо искажено в предсмертной агонии.       Он не чувствует по этому поводу абсолютно ничего.       Его все еще мучает жажда.       Он отталкивает от себя бесполезное тело и встает на четвереньки. Кровавая лужица притягательно блестит в лунном свете. Недолго думая, он наклоняется и слизывает ее с мостовой.       Боль смешивается с удовольствием и он утробно мурлычет.       Внезапно вблизи раздаются крики. Топот множества ног. С каждой секундой все ближе и ближе. Он настороженно замирает, словно зверь, готовый напасть в любой момент.       Он и есть зверь.       Людей слишком много. Они что-то кричат. Шумят. Свет от факелов больно бьет по глазам, заставляя его зашипеть.       Он хочет разорвать их всех на куски. Чтобы их алая кровь лилась рекой. Возможно тогда эта боль, разрывающая его изнутри, уйдет.       Левое плечо обжигает болью и на этот раз вполне реальной. Люди что-то взбудоражено кричат. Он не разбирает ни слова. Знает лишь то, что нужно бежать.       Спасаться.       Жажда крови все еще сильна, но он пересиливает себя. Разворачивается и бежит что есть сил. Серые темные переулки сменяют друг друга. Вваливается в первую попавшуюся дверь.       Он понятия не имеет, где он, но здесь тихо и никого нет. Прислоняется спиной к грязной стене и сдергивает с плеча окровавленную рубашку. Скулит, пытаясь вытащить скользкими от крови пальцами пулю из руки.       Боль возвращается. Медленно, но неотвратимо. Оставляя после себя липкое чувство страха.       Словно в его жизни больше нет ничего, кроме боли.       И желания сделать все что угодно, лишь бы унять ее.