Мальчик-мажор

      Кирилл в костюме темно-синего цвета смотрится очень нелепо. Одежда явно не подходит ему, она как-то топорщится. Пиджак велик, рукава почти полностью закрывают кисти рук. Да и вообще, тому, кто привык к гавайским рубашкам оверсайз, спортивным костюмам, хоть и по цене превосходящим недорогую иномарку, или худи с принтом, как у подростков, костюм явно не идет. Вот только Кириллу уже все равно. Он лежит, сложив руки на груди. Гроб дорогой, черного дерева. Он утопает в цветах, и Игорь думает, что Кирилл словно уснул среди клумбы и гонит от себя глупую мысль. А пришедшие на похороны говорят речи. Это тоже кажется странным. Обычно с речами провожают в последний путь тех, кто много работал, многого достиг за долгую жизнь. А что успел двадцатилетний мальчишка? Чего он достиг? Его лицо не напоминает раскрашенную маску. Кирилл и правда кажется спящим. И от этой мысли перехватывает горло.       Игорь пытается разорвать цепи сна, выпутаться из него, как из липкой паутины. Он точно знает, что проснется. Этот сон снился уже не один раз. И этот дурацкий темно-синий костюм, явно не по размеру. И длинные речи собравшихся. И утопающий в живых цветах гроб. «Надо проснуться» -мысленно командует себе майор, - на счет три… Раз, два… Он открывает глаза. В комнате холодно. Очень холодно, Игорь ощущает холод не только кожей, но всем телом, каждой его клеточкой. «Как обычно. Похолодало, а отопление подключат недели через две, если повезет», - тоскливо думает он, вглядываясь в темноту. Хорошо бы укутать Кирилла потеплее, набросить на него плед поверх одеяла. Полежать, вслушиваясь в спящее дыхание. Может, выбраться из уютного кокона и покурить в форточку на кухне. А потом снова нырнуть под бок к разомлевшему от тепла Кириллу. Может, он сонно откроет один глаз и спросит: - М? И шепнуть прямо на ухо: - Спи-спи, мой хороший.       Ничего этого не будет больше. Не сонного дыхания, ни ленивого утра выходного дня, когда Игорь возится на кухне, а Киря сонно потягивается в кровати, не желая оторваться от телефона. Ни совместных посиделок на кухне ночью за остывшим чаем. У Грома так и хранится чашка, на которой написано «Игорь». Кирилл заказал две одинаковых, с их именами. Чашка с надписью «Кирилл» разбилась в тот же вечер, сама по себе. Словно решив уйти следом за хозяином. Гром курит в форточку. Холод уже кажется не таким обжигающим. А спортивная кофта дорогого бренда, накинутая на плечи, немного греет. Хотя и не так, как руки того, кто оставил ее в свой последний визит сюда. Майор Гром запутался в своих снах и яви. А Кирилла похоронили в закрытом гробу – точнее, то, что осталось от сгоревшей дотла Ламборджини Авентадор. И не было ни речей, ни дурацкого синего костюма. Игорь мечтает увидеть Кирилла живого – но почему-то тот не приходит. Наверное, обиделся на то, что Гром не спас его в ту страшную ночь, когда Чумной Доктор решил свершить правосудие.