Где-то посреди ночи

      Я открываю глаза. Белый потолок. Кто-то сопит мне в плечо.       На душу ложится облегчение, когда я понимаю, что это всё был страшный сон… Сон, который я не забуду никогда.       За окном темно, но сейчас день, это я знаю точно. Наконец пришла настоящая осень — пасмурная и холодная.       Пытаюсь принять положение «сидя», но резко падаю обратно на кровать, чувствуя невыносимую боль в ногах и внизу живота. Повторяю действия, чтобы убедиться, точно ли мне не показалось, или же я накручиваю себя.       Снова боль.       В голове быстро всплывают события сегодняшней ночи. Да так чётко, что сном это оказаться точно не может. Это всё — реальность. Это всё — не просто ночной кошмар.       Слёзы хлынули из глаз. Я чувствую, как мокрые кончики моих волос касаются лица. Когда это я успела побывать в душе?       Паника охватывает меня целиком и полностью, пока я вцепляюсь взглядом в потолок, так, будто он может дать мне ответы на все мои вопросы, все из которых звучали примерно одинаково.

«Зачем?»

      Я прижимаю трясущиеся руки к груди. Кирилл обвивает моё тело руками. Становится невыносимо противно, но я и пошевелиться не могу. Он полностью сковал мои движения.       Только сейчас поняла, что я нахожусь уже в другой одежде — его футболке и шортах. Переодел. Помыл.       Я пытаюсь перевернуться, чтобы лечь к нему спиной, но получается наоборот. Он прижимает меня к себе так, что я упираюсь лицом ему в грудь. Сжимаюсь в комочек, пытаясь спрятать лицо за руками — зачем, не понятно. Он итак не видит.       Когда мне рассказывали о таких ситуациях знакомые… Это было по-другому. Они говорили, что чувствуют себя «грязными» после этого, появлялась неприязнь к себе, к окружающему миру… И я их понимаю. Теперь, понимаю. Но… что-то не так.       Я словно знала, что так и будет.       Отказываюсь верить в то, что это всё правда. Не хочу. Лучше забыть это всё. Не вспоминать никогда.       Но, тогда… он сказал, что любит меня. И что бы это могло значить?       — Доброе утро, малышка, — шепчет он мне на ухо, утыкаясь носом в макушку. Нет желания ему отвечать.       Сбежать я не могу никак, а оставаться тут… не очень.       Значит, буду вести себя так, как хочу. Самое страшное уже произошло. Сегодня ночью.       — Чего молчишь? — недовольно протягивает, настойчиво вдыхая запах моих волос, если таковой имеется.       Не буду я ему отвечать. Наконец, могу выпутаться из его объятий. Сбегаю в ванную, запирая дверь изнутри.       Слышу, как он встаёт с кровати, идя за мной. Прижимаюсь спиной к стене, скатываясь на пол.       — Э-эй, ты чего там?       Не. Отвечай. Ему.       — Открой дверь, — твёрдо проговорил он.       Затих. Молчит. Ничего не слышу, ни шагов, ни голоса.       Поднимаюсь на ноги, иду к ящичку, в котором раньше лежали все его вещи, но сейчас там ничего нет. Ничего, кроме какого-то блокнота. Но кто я, чтобы чужие записки читать?       Решаю проверить то место, где спрятала пакетики с его наркотой в прошлый раз.       Пусто.       Пусто?       Пусто!       Нашёл всё-таки. Молодец, ничего не скажешь. Охренеть.       Обессилено валюсь обратно на пол, стукаясь головой о плитку. Боль и слабость в ногах вернулись.       Проходит ещё минут тридцать, а Кирилла всё нет. Решил забить?       Как только я вспомнила о нём, дверь раскрылась, будто я её и не запирала. Испуганно смотрю на Киру огромными глазами, впервую очередь вглядываясь в зрачки. Интуиция меня не подвела.       Он садится на корточки возле меня, склоняет голову набок, с сочувствием окинув меня взглядом с ног до головы.       — Прости меня.