Детство.

      В соседней комнате снова крики и маты. В соседней квартире звон бутылок и хохот. Такой же пьяный смех на лавочке около подъезда. Из квартиры сверху доносится детский, совсем младенческий крик и звуки ударов. Их собака скулит и скребётся по полу, иногда лает.       По канализации течёт стойкий запах табака. Такой, что хочется кашлять. Но открывать окна мне не разрешают.       Иначе пьяные соседи на лавочке у подъезда услышат крики, будут обсуждать и смеяться. А на следующий день посмотрят с презрением. Хотя всем уже давно всё понятно.       Не понятно только мне.       Почему же эта девочка-первоклассница забилась в угол кухни и молится? Зачем её бабуля берёт дедов ремень? И почему же мамочка пришла злая с работы? Где папа, который так обещал приехать на её день рождения?       Папочка приедет в десять вечера. А может и в одиннадцать или даже в двенадцать. Я дам ему кусочек тортика, но для начала он обнимет меня, поцелует в щёчку и скажет «с днём рождения, мой золотой».       Он не называл по имени. Мой золотой. Хотя со временем всё реже звучало это прозвище, которое та девочка хотела даже записать в сочинение о своей семье, но не стала, ведь у неё же нет папы. Всё чаще имя. А потом перестал называть вообще, оборвав связь.       Интересная, хоть и странная штука, эта ваша жизнь. И это ваше детство. А было ли оно хоть у кого-то? Такое беззаботное, счастливое и искреннее.