Мöрда

Он снова просто уйдёт. Уйдёт и хлопнет дверью, будто ничего и не было. А Федя привык. Привык к тому, что Андрей делает так из раза в раз, будто забивая огромный болт на чужие чувства. Он уже давно потерял надежду всё изменить, попробовать снова вернуть того, кого когда-то так сильно полюбил. Но Андрей не изменится, может он и всегда таким был, просто розовые очки не давали взглянуть на всё это трезво. Федя не мог ему отказать. И раньше никогда не отказывал. Именно поэтому сейчас он снова рядом. Снова обвивает шею руками, нагло льёт в уши слова о любви, целует, касается там, где ему хочется. Андрей знает, что Федя никогда не против. А Федя знает, что слишком слаб перед Андреем. Он ведет в комнату, садится сверху, расстегивает чужую рубашку, параллельно проводя дорожку из поцелуев всё ниже. Ему всё позволительно. Позволительно окунать в эту бездну пошлости, а после пропадать на неделю. Он это прекрасно знает и пользуется. Игнатьеву больно до безумия, но пока блондин рядом, хочется верить, что снова всё хорошо. Андрей же долго уйти в свои мысли не дает, приводит в себя грязными и такими желанными поцелуями. Раздевает полностью, шепчет на ухо о том, как же хочет сейчас чувствовать партнёра в себе, на что Фёдор, как всегда, ведётся. Уже давно пройденный материал и выработанная тактика. Пока блондина медленно растягивают, он охотно двигается навстречу, рассказывая о том, как же ему сейчас хорошо. – Я та-а-ак люблю тебя, Федь, очень люблю. Ты лучшее, что со мной случалось. – С очередным стоном произносит парень. Они оба знают, что всё это ложь, но никогда не признаются в этом друг другу. Федор практически вдалбливал его в кровать, вымещая таким способом всю свою злость на его блядское поведение. Он делал только резкие и глубокие толчки, не давая тому отдыхать ни на секунду. А ему это будто и нравилось, либо он слишком хорошо делал вид. Казалось, что эти наигранные стоны слышал чуть ли не весь дом, если не целый район. Заканчивают они так же резко, как и начали. Андрей снова убегает по "делам", обещая набрать как только освободится. И они оба знают, что не позвонит, оба понимают, что всё будет повторяться снова.

Мне так тебя не хватает В этом городе Бога... Мне так тебя не хватает, Но я давно позабыл твой голос. Твоя внешность всплывает только На картинках в дрожащей памяти. Врать не буду, не знаю, насколько ещё твой нежный взгляд там останется. Забываются обстоятельства, Слова, причины, события... Я как будто слепой иностранец: Пытаюсь среди чужаков найти тебя. Не могу признаться себе, Что искать-то, возможно, и нечего. Этот блядский максимализм, Он спать не даёт и не лечится. Да, я сам всё прекрасно знаю, Мы уже сотню лет как другие, Что сердца закатали в камень, Чувства стёрлись и стали пылью... МЕНЯ ДУШАТ ЛИШЬ ДВА ВОПРОСА, КАК ОБНЯВШАЯ ШЕЮ ВЕРЁВКА: ПОЧЕМУ ОТ ТЕБЯ ТАК ПЛОХО? ПОЧЕМУ НА СЕБЯ ТАК ПОХУЙ?