Сквозь холодную сталь

Осаму, щурясь от солнца, лениво наблюдал за тем, как Достоевский, закутанный в тёмное пальто, с раздражением в голосе выговаривал очередному подчинённому. "Привязанность?" Осаму усмехнулся. – Не знаю, Федор, ты говоришь, будто это болезнь, которой можно заразиться. Уж я-то знаю, как ты можешь привязаться к человеку. Не так ли? Достоевский, не отрываясь от своего "врага", холодно бросил: – Ты не знаешь, о чём говоришь. Моя привязанность - это не "болезнь", а осознанный выбор. – Неужели? — Осаму хихикнул. – А как же твои "друзья", которых уже нет рядом? Ты не "выбрал" их больше? Достоевский, сжав кулаки, вдруг остановился. Его взгляд застыл на Осаму. –Я не жалею ни об одном решении, которое я принял. И о людях, которые меня окружают, я не жалею. Это всё часть моей жизни. Ты же, Дазай, беспокоишься лишь о собственном удобстве. Тебя не волнуют чувства других. – А тебя волнуют? — Осаму приподнял бровь. – Ты сам говорил, что люди - это просто "пешки" в твоей игре. Тогда что тебя волнует? Ты не умер бы, если бы я просто исчез. Достоевский молча смотрел на Осаму, будто пытаясь прочитать его мысли. – Ты прав, — вдруг сказал Достоевский, отворачиваясь. – Мне не важны чувства. Важны только цели. И если ты не вписываешься в мои планы, я не буду терпеть тебя. Я просто отправлю тебя в преисподнюю, как и всех остальных. Осаму услышал в его голосе холодную твёрдость, но в глубине его души почувствовал что-то ещё. Что-то более глубокое и непонятное. – Как же ты тогда не бросил меня? — тихо прошептал Осаму, но Достоевский уже ушёл.