Любовь бывает разной

Нам нельзя, говорил он мне прижимаясь сильнее к моему телу, пока я осторожно доставлял ему удовольствие рукой. Странно, что мне нравится такое, но, это всего лишь наказание или же я придумал это, смотря, как мой сын общается с кем-то кроме меня и так мило с ними беседует, от чего мне становилось дурно, собственный гнев так изнывал. Говорил, что так правильно его наказывать. Но, почему я не слышу другого моего голоса, что мог говорить, как это неправильно? Моё желание выросло настолько, что даже совесть была уничтожена. Мне легче. Слышать стоны собственного сына, видеть укусы на его шее и засосы, что я сделал–всё это действительно мне дало того самого удовольствия. Так больно видеть то, как он машет нам и с такой улыбкой уходит. Так он выходил каждый раз после наказания и мне становилось больно его таким видеть. Он всё ещё меня любит, как отца. Относиться с таким уважением дальше, думая, что это за его проступки в тренировках. Прости, Пур, но это всё не так. Виновато моё желание сделать то, о чём я буду жалеть до того дня, пока окончательно не сойду с ума и не решусь, чтобы меня убил он. Лэй,прости и ты меня. Я слишком грязный, отвратительный, мне не стоит больше жить в том мире, где вы меня всё ещё любите за мои проступки за вашими спинами. Простите. Убей же меня, моя любовь. Я не заслужил быть для тебя смыслом, убей меня сын, ведь я твой мученик. Холод и треск, последнее, что я смог услышать, как попал в вечный мрак.