Послевкусие

Конечно, вот исправленный текст без замены дефисов на точки: «Сколько бы дней не прошло, Я не забуду того, Того, что разрывало мне сердце, Убивало надежды и мечты сожгло.» Каждый год весна приносила с собой облегчение. Деревья вишни и абрикос покрывались белыми цветами, день становился больше и теплее, а птицы вновь начинали петь под окнами. Непривычно просыпаться утром, когда уже светло. В этом году весна этой радости не принесла. Нет, конечно, все цвело. Но совсем не там, где хотелось бы. Каждый день я прихожу на твою могилу, не понимая, как ты тут вообще оказался. По сути, ты не должен быть тут, под землёй. Я не знаю, больно ли мне от осознания твоей кончины. Что я вообще в этой жизни знаю, черт бы вас всех побрал? За твоей могилой никто не ухаживает, кроме меня одного. Место у надгробия покрылось сорняками и дикими цветами, краска с деревянной лавки потихоньку слезала. А с куска холодного гранита на весь этот беспредел смотрел ты. Таким же холодным взглядом, как и всегда. Чёрно-белое изображение сверлило меня каждый раз, когда я на него гляжу. Я уже по привычке сажусь на могильную плиту и открываю пластиковую бутылку, в которой налит самогон. Уже не в том состоянии, чтобы покупать какое-то дорогое пойло, ты уж прости. Хотя, тебе то что. Ты уже все равно мертв. Зажигаю огонёк в лампадке и пью эту отвратительную водяру прямо из горлышка. —Ну что, Федь, как прошёл твой день? Я вот сегодня встал в десять часов утра, покормил кота, и сразу же пришёл к тебе. По дороге заскочил к тому самому мутному мужику, который эту самогонку на разлив продает. Помнишь его? Он тебе никогда не нравился, Феденька. Эх, видимо, скоро я совсем сопьюсь, родной. На кладбище было пусто. Только где-то вдалеке какая-то бабушка работала сапой на чьей-то могилке, высаживая луковицы ириса. Тишина да благодать. —Прости, тебе сегодня налить я не смогу. Поленился взять с собой рюмки, ха-ха. Хочешь расскажу какую-то шутку, а, Федько? В ответ тишина. Впрочем, как и всегда. Пора бы уже привыкнуть к этому факту. Но почему-то совсем, совсем не получается! Я опять пью из бутылки, и дешманский алкоголь бьёт в голову. Мир вокруг потихоньку начинает расплываться. На секунду мне даже кажется, что твоя фотография мне подмигнула. —Ха! Я так и знал, что ты меня слушаешь. Не зря все таки я хожу сюда. Сил допить уже нет, и поэтому я оставляю бутылку в стороне, а сам скручиваюсь калачиком на плите. Мои немытые волосы обдувает холодный весенний ветерок. Где-то вдалеке щебечет воробей. Это первая весна, которую я встречаю без тебя. И, наверное, всё-таки последняя. Глаза закрываются сами по себе. Надеюсь, меня не найдёт сторож, как в прошлый раз. Хотя, кто знает, кто знает... Твоя фотография все так же смотрит с камня. Наверное, осуждающе. Ну и хуй с ним, на самом деле.