Сборник стихотворений.

Не думается что-то… Не думается что-то. Не пишется никак. Вот, он - прекрасный воевода. А вот, обычный рядом с ним простак. Границы мира, многослойность. Тихий шёпот, хворь и мрак. Ох, что за непристойность. Кругом один бардак. Так как наладить и пригладить? Недопустимо, друг, считать, Что каждый может поладить, Что каждый может полагать. Каждый по-своему сломлен, По-своему уничтожен и смят. И гордостью внутри утОплен, Как спички люди горят. О чём же, друг, написать? О несправедливости? О том, как можно предать? А может об учтивости? Что взрослых нужно почитать? А может дерево мне описать? Как ноты в музыку слагать? Как можно в час ночной не спать? Совсем запуталась я, друг. Луна ушла, серпом блеснув нехитро, С показалось солнце вдруг. Налейте-ка мне сидра, И я вам расскажу. Когда-то жил на свете Человек, Я этого никак не подтвержу, Но я уверена, он жил, Поверьте. Как все он был, И пьян, и богат, и даже беден, Но жизнь свою пропил. Да-да представьте, горем был разъеден. Так вот, однажды, он писал стихи, Но слов там не было, лишь ноты. Не упокоен он был за грехи, Об этом ведаем доселе я да ты. Талант свой сторговал у дьявола. Бутылка виски, холодный кубик льда Вот так, дружок мой, делаются дела. В конце концов сошёл мужик с ума. А ведь богатым был, умён. Скатился с лестницы в сам ад. От жизни стал просто удалён, Скурил, испил весь в мире яд. Зато писал стихи из музыки он ладно, Но дар считали проклЯтым, Все остерегались, отвечали складно: "Не будьте вы предвзятым, Пожалуйста, свалите-ка с парадной". Итак, слонялся стихомузец по ночным, Заброшенным кварталам: "кто такой?" Такой вопрос он задавал себе отважным. Потерянным, он отвечал: "Никто. Я тряпка, мусор" Уверенным, он продолжал: "Я - человек, я -муза". Вот так метался, Вот так дошёл и до меня. Нашла его, когда со всеми попрощался, Хотел повесить сам себя. Я выслушала, помогла, Я знала, сила в нём ещё цвела. Но не внутри души его, там тьма, Так, под крыло своё его взяла. Творил он много, Но не заслужил признанья. В могилу он поставил ногу. Дала тогда я страшный грех - молчанье. Велел он сохранить обет о нём. Велел всё сжечь, велел себя оставить. Но память вся кишит огнём! Как сердце он успел расплавить? Пожар прекрасным пламенем зацвёл. Багряно-алым он окрасил весь мой путь. И стихомузец с грохотом ушёл. Оставив здесь мне утонуть. Я ухожу за ним, теперь тебе решать, Что с этим делать. Ты мог поэму написать, А мог совсем как я сбежать... Об этом я уж не узнаю. Теперь твой путь стал также омрачён. Теперь собакой на небесах я лаю, Навеки стихомузец обречён Гореть в аду, конечно. За сделку с дьяволом таков порок. Но в памяти в моей навечно Инициалы с книги корешок. 2022 год.