мрачные будни

люди любят. заглядываются, рукой голову подперев, лыбятся неосознанно, игнорируют дружеское 'че с мордой', следят и ловят малейшие изменения в чужом выражении лица. улыбаясь, зарисовывают в блокноте красками, карандашом, кровью, пылью, глазами — не забыть очертания, не промазать, не ошибиться. дарят потом, подпись слюной, встречают ответные улыбки и утопают — встречи, ночевки, пьяный смех, пальцы на ребрах — и тонут все больше. завтра не наступит, есть только сегодня и сейчас — сегодня зацелуют друг друга улыбки в сопровождении песен две тысячи седьмого, хриплых криков исполнителя и не моргающих глаз гирлянд — тихих, цветастых и сбивающих с мыслей — а были ли мысли? смотрят все: и стены, и потолок, и коллекция кукол на полках, и не менее пьяный джерард уэй с экрана, и леденящий ветер с улицы, и снег на сетке, и старый-старый рыжий кот, понимающий явно больше, чем нужно, а запах улыбок и в ушах, и под ногтями, и в стеблях едва живого комнатного растения. люди боятся. глядят на подружек и хмурятся — они не лучше ничуть, так в чем проблема со мной погулять вместо них? подушку хмуро сжимают и глубоко дышат — десять, девять, семь — нет, восемь, потом семь — нет, восьмерки не существует. бред и только — восьмерка должна лежать, а почему не может? — в голове не укладывается — точно. не смотрят в глаза, отводят взгляд, плечами пожимают и хмуро листают новостные ленты — все нормально? — нет — понятно. облака в небе тоже хмурые и злят, выводят из себя, заставляют об стены костяшки разбивать, а люди сцеловывают слезы и кровь вместе с ненавистью к себе и друг к другу, обнимают терновыми ветками, протыкают легкие и не дышат, не дышат, но молчат — завтра все забудется. люди теряют. друг друга в толпе танцующих и пьяных, теряют в таблетках и белых порошках, смеются до слез, в глазах плывет, и все лица кажутся такими до боли забавными, что живот болит от истерических 'хи-хи' да 'ха-ха'; целуются и гладят чужие спины, сдерживая рыдания — приятно, а слезы кожу охлаждают — становится еще легче. все вокруг родное и чужое, хотя родное давно забыто и пропало где-то на входе еще — или дома? 'дом'? что за нелепое слово вообще — почему? нет. люди отходят быстро, туман растворяется, зеленое небо становится снова черным, красные деревья — серыми, белая луна — а где она? голова раскалывается, держать равновесие трудно, почти невозможно, глаза с трудом двигаются, прохожие — темные и неживые, идут и не существуют. вокруг становится как-то резко пусто и холодно, никакой заботливой пары рук на плечах, никаких отпечатков поцелуев на смехе вперемешку со слезами. люди остаются одни, а мысли только о надежде на завтра. иллюзия путешествия в счастливую жизнь заканчивается, в квартире не готовит любимый суп с вермишелью мама, не грызет потрепанную руку надоедливый котенок, не играет любимая музыка, в конце концов, с порога не встречает нужный человек — не улыбается и не плачет, и даже не то и то сразу. все растворилось, оставило наедине с самим собой в царапинах холодной квартиры. стены — мрачные, кухня — с пустым холодильником, по углам — пауки, в голове — ничего. конечная — выползайте из поезда, не-вещи не забудьте. приходите еще: жизнь циклична. обязательно оставьте отзыв на нашем сайте, ваши впечатления важны для нас!