мрачные будни

сегодня ночью я видел тебя снова. уставшего, с этой глупой ленивой улыбкой и грязными волосами, которые ты никогда не пытаешься уложить; ты называл меня по имени и приписывал свою фамилию. свою чертову фамилию, представляешь? и ведь мы никогда не говорили об этом, только подарили друг другу цветы однажды — колокольчики, я точно помню! они лежат засушенными у меня в одной из толстых книг, что ты мне одолжил, но так и не попросил обратно. а вчера я смотрел твоими глазами. я видел ее, ты чертовски прав, она, безусловно, красива с ее длинными ресницами и мягкими чертами лица; ты наклонился и поцеловал ее в щеку, и она захихикала. конечно, ты любишь ее, ведь кто бы не любил. позавчера я чувствовал твои руки; чувствовал твой ненавидящий взгляд на них, и я всегда понимал, что это значит. клянусь, будь я рядом, я бы расцеловал их вдоль и поперек, как самое драгоценное. и я так и сделал тогда, но ощутил только свою шершавую, омерзительную кожу. знал бы ты, что было неделю назад, две недели назад, три, месяц, каждую ночь, как ты мне снился — и ты слышишь, я верю, ты слышишь, ты слышишь меня каждый раз, как я прижимаю к себе книгу с этими цветами и отпечатками твоих пальцев; ты спишешь это на галлюцинации и расскажешь психиатру, но не ей, потому что ей нельзя знать: она же расстроится. я поцелую тебя на ночь, каждую из страниц, и ты заснешь с этим ощущением, тщетно пытаясь стереть его с губ и захлебываясь слезами, потому что я — последнее, что ты захочешь вспоминать. спокойной ночи, золотая рыбка, обними себя во сне.