Одна из общества мёртвых поэтов

Я могу быть писателем, но ты всегда будешь только словами, Я могу свернуть горы, достать звезду, умываться слезами, Но ты не оценишь, тебе всё равно, Всё, что ты говорил мне, искажено. Любить тебя всё так же сложно, Кажется, просто невозможно Ломать себя, ломать как руки, И плакать просто так, от скуки, Не бояться, даже когда страшно, И темноту встречать отважно. Раз ты решил уйти — уходи, И вслед имя моё не кричи, Перестань меня упрекать, Я не хотела тебя огорчать. Была без радости любовь, Разлука будет без печали, Не видать розовых облаков, Хотя.. несчастья избежали. Не передать словами сожаленье, Что ощущаю день и ночь, Тебя отвергнуть – глупое решение, Не знаю, как себе помочь. Завтра я полюблю тебя снова, у нас такая игра, Прошу, не говори ты ни слова, дождёмся утра. Мне нужно от тебя так мало, Всего-то сердце, душу и тело, – Всё то, что меня разбивало, Звенело, гремело! И улетело...