апатия

стена. часы. час. тикают. стекают. Проклятый Сальвадор Дали — в дали. У меня нет листа бумаги. мне хочется обычного человеского — слова. прости, Элизабет. Читая это ты поймешь — он свихнулся. Совсем ли? Да, со всем, что было. Смотри, что я написал недавно. мускат заката приморского-проклятой страницы я здесь никто кроме узника этой станицы я тут сижу, чертыхаюсь себе спокойно но все это море действует ультра убойно я снял кино. это про моряков но тебе не зайдет — слишком сложная суть я взял альбом. это участь всех судаков но ты не поймешь. для этого надо тонуть не верю, что я смог что-то выдавить. возможно, это нормально. Ведь я семь лет без устали писал всякие штуки, чтобы тебя порадовать. я списался, представляешь. мне нужен был отдых в почти 2 года. я… снова автор? я никогда не переставал им быть, понимаешь? просто переезд, я женился, начал все другое. и меня это убило. я сейчас еле встал, у меня нет сил на душ и другую гигиену, нет сил ни на что. я вымер. вымерз. я столько не смог тебе дописать, пришлось вытоптать себя всего, чтобы снова себя сделать. как думаешь, я смог? эли, я хочу посвятить этот сборник тебе. тебя не существует, я в курсе. да и я совсем не тот, про кого пишу. это все другое. мне странно. я по-прежнему ничто и никто, только на этот раз еще и под таблетками. я не могу. я разучился читать. не читаю книг, не умею писать текст, буквы мешаются. все какое-то дурацкое. прости, мало времени. я еще напишу тебе парочку десятков стихов, в следующий раз. а пока поразбирай это. надеюсь, тебе понравится. не забудь что-то шепнуть мне пока я буду завтра ехать на работу. я всегда тебя жду в своей голове. не забывай чей ты плод воображения. и тогда я не забуду о тебе.