На границе

Знаешь, где-то там, во всех моих сказках, Где развязка, в принципе, не развязка, Там, где в карты с Дьяволом режется Бог, Неизбежно, всегда есть какой-то подвох. Есть отсылка, намёк есть — не в этом суть. Если, стоя на грани, за грань шагнуть, То стираются даты и имена, Выгорает и совесть, и смысл, и вина, И вся жизнь — как игра, словно приключение. В ней, по факту, ничто не имеет значения. Да чего там — ничто? И она-то сама. Ебанутым не страшно сходить ведь с ума?.. Ебанутым не в падлу по-новой сыграть. Только я замахался так верить и ждать… Только я замахался сквозь вьюгу переть, Где нормальный любой мог сто раз умереть. Ты посмейся: не ною. Скорее ору. Знаешь же, что смешно? То, что я не умру. Не то время и место, не так, не сейчас. Шутит Бог или Дьявол над каждым из нас. Вроде свечи горят, зеленеет сукно, И крупье раздаёт, ну, а мне… Всё равно. Всё, что мог, я давненько поставил на кон. Смысл играть с тем, кто чокнут и заговорён?..