Он пахнет дождём

- Как же я не люблю большие компании… - первое, что я сказала сегодня за всю ночь, выйдя из бара, где бушевала вечеринка, посвящённая первокурсникам. – Дернул черт за язык согласиться подрабатывать в деканате, - выдыхаю спертый воздух из своих легких, и он смешивается порывами прохладного сентябрьского ветра. Рука сама тянется за пачкой сигарет в карман чужой джинсовой куртки, кажется мужской, но зажигалки ни в одном, ни в другом не оказывается. - Весело, блин, - сую пачку обратно, планируя выкинуть так и не зажжённую сигарету в мусорный бак, но тихий щелчок раздается где-то сбоку и моя рука замирает у рта. Оборачиваюсь на звук и встречаюсь взглядом с карими, почти янтарными глазами, где на самом дне зрачком отражается пламя опавшей листвы или же это был огонёк интереса и азарта. Словно перед ним разворачивалась выгодная партия, которая сулит стопроцентный выигрыш. Зажимаю белый сверток меж губ, не сводя взгляда с первокурсника, который кажется мне знакомым. - Не знал, что вы курите, сонбэ, - с лёгкой улыбкой произносит он. - Только когда выпиваю, - вместе с дымом выпускаю эти слова. Повисло молчание. Сигарета медленно тлела сжимаемая моими пальцами, роняя пепел на асфальт в тот момент, когда парень аккуратно забирал ее, делая затяжку. А в кармане тем временем лежала целая пачка таких же, но мы все равно делили одно на двоих в светлеющей перед зарей ночи. Будто, так и должно было быть. - Тебе не холодно? – неожиданно для себя и, кажется для него, спрашиваю, почувствовав, как неприкрытые голени затронула утренняя свежесть. Парень в одной чёрной футболке, заправленной в такого же цвета карго на резинке, внимательно посмотрел на меня с немым вопросом в глазах: - У тебя мурашки на руках, - поясняю я, проводя кончиками пальцев по тыльной стороне предплечья его скрещенных на груди рук. Парнишка мелко вздрагивает, но руку не отдергивает. - Вы взяли мою джинсовку, - мельком прочистив горло, говорит он. - Оу, - оглядываю вещь, порываясь ее снять, - прости. - Не нужно, - останавливает меня парень. – Вы тоже замерзли. Я в порядке, - и снова его припухлые губы трогает лёгкая улыбка. - Спасибо, - мимолётно улыбаюсь в ответ, закутываясь в ткань плотнее. – Какой факультет? - Скульптура и живопись, - он поднимает плечи, а его руки ползут в передние карманы штанов. – А вы, сонбэ? - Дизайн и моделирование, - первые лучи солнца выглядывают из-за здания, ослепляя, но в тоже время, давая почувствовать обманчивое тепло. - Сонбэ, - прикрываю глаза, наслаждаясь, - не хотите поесть рамён* со мной? – парень делает шаг мне навстречу, создавая тень. Распахиваю глаза, хмурясь, но пытаюсь понять флирт это или безобидное предложение поесть вместе. - Эй, Крис, - кто-то, выходящий из бара окликает его, он отводит взгляд. – Ты чего ушел от нас? – девушка обняла его, пытаясь устоять на ногах, противясь градусу алкоголя в крови. - Да ты совсем пьяна, - посмеиваясь, он придерживает ее за талию, пытаясь удержать. Девушка лишь хихикает, цепляясь за его шею, пачкая его подбородок алой помадой. Сразу после нее стали «выползать» другие ребята из нашего университета, вдыхая порывы свежести и прохлады. - Онни, - девушка с короткой стрижкой протянула мне мою сумку, - мы идём в караоке, ты с нами? – я поблагодарила ее, но отказалась от предложения. - А ты, Крис? – обратилась она к моему собеседнику. - Я провожу сонбэ и догоню вас, - передавая ей свою знакомую как ребенка, пообещал парень. – Скинь мне адрес смс-кой. Стянув джинсовую куртку, я протянула ее хозяину: - Я в порядке. Иди, веселись, - парень молча принял свою вещь, а я, поежившись, попрощалась со всеми. Как бы то ни было, домой идти тоже не особо хотелось. Там никто не ждёт. Лишь блёклые стены съемной квартиры, недоделанная дипломная работа и грязная посуда в раковине, оставшаяся с прошлого вечера. Ах да, еще жутко шумные соседи и их вечно ревущие дети. Поэтому, недолго думая, сворачиваю в противоположенный от дома переулок и решаю зайти в 7-Eleven. Съесть горячий рамён не такая уж плохая идея. Колокольчик над дверью звенит, пробуждая ото сна парня за кассой. Он лишь провожает меня взглядом и снова, кажется, засыпает. - Еще жвачку с арбузом, пожалуйста, - кассир молча кивает, пробивая мои продукты и озвучивает сумму. - Картой или наличными? – не поднимая взгляда, на автомате спрашивает он. - Картой, - звучит голос где-то в районе моего затылка и рука с серебреным браслетом-цепочкой на запястье, тянется к терминалу. Едва ощутимое тепло исходит от парня, стоящего сзади, а я чувствую жар, пробегающий по пояснице до самой макушки. - Кристофер? – поднимаю на него взгляд и перед глазами его смущенная улыбка. Он тяжело дышит, видимо, бежал за мной. – Почему ты здесь? А караоке? - Скучно, - бросает он, пытаясь восстановить дыхание и забирая мой рамён с кассы, идет его заваривать. Просто молча следую за ним, не предавая значение сказанным словам и позволяю этому парню делать все, что он хочет. Наблюдая за его действиями со стороны, порой переводя взгляд на жизнь за окном. Переулок наполняется людьми, машинами и суетой. Приподнимаю одну ногу к груди, обхватывая ее руками и гладу на них голову, безучастно оглядывая прохожих. А те в свою очередь снуют туда сюда: смеются, волнуются, торопятся, шатаются, почти засыпают и я невольно, тоже начинаю чувствовать сонливость. - Готово, - слышу голос напротив и перевожу взгляд на парня. Рамён в чашке дымиться, на поверхности бульона плавится сыр, и всплывают кусочки сосиски, последние купленные не мной. А так же две банки пива, уже открытые. - Кушай, - подперев подбородок рукой, произносит одними губами Крис. Не спеша беру палочки протянутые парнем и начинаю есть. Крис тоже предпочел молчать. Снова между нами это безмолвие. - Вкусно? – нарушает он тишину первым через несколько минут. - Угу, - киваю, отпив прохладной жидкости из банки, Кристофер берёт свою в руку. - Нуна, - поднимаю на него взгляд, - как давно ты куришь? – делает глоток пива. - Я не курю, - пододвигаю к нему чашку с лапшой. – Кушай тоже. Порция слишком большая. - Угу, - кивает парень, мешая рамён палочками. – Только когда выпьешь, да? – полуулыбка. - Именно, - пиво снова дает немного хмеля в голову. - А часто пьешь? - Это допрос? - Просто интересуюсь. - Нет, не часто. - Правда? Не отвечаю, насторожившись его интонации и просто кручу банку в руке. Чувствую его ожидающий ответа взгляд пару секунд, но потом он просто пододвигает лапшу мне. - Я тебя раздражаю? – его голос стал ниже и тише. Доедаю порцию, облизываю губы в попытках их остудить. Слишком остро. - С чего ты взял? – охлаждаю их лимонным напитком. - Не знаю, - его губы тоже горят, они заалели. – Просто мне комфортно рядом с тобой, но я не хочу быть навязчивым, - его коренастые пальцы с выступающими костяшками скользят по верхнему краю банки, кажется, уже пустой. Безмолвно смотрю на эту манипуляцию, а в голове пусто точно так же, как в этой самой банке из-под лимонного пива. И хочется просто заснуть под его тихий голос, с едва различимыми хриплыми от усталости нотками. - Хочется засыпать под звук твоего голоса, - непроизвольно озвучиваю свою мысль, склоняя голову на бок. – Он звучит как шум дождя за окном. Успокаивает… - Крис резко выдыхает, прикрывая губы тыльной стороной указательного и среднего пальцев. Его взгляд беспорядочно бегает по моему лицу, а кончики ушей багровеют. - Нуна, - не убирая пальцев ото рта, поэтому звуча немного глухо, начинает парень, - ты напилась? – тяжело вздыхаю, откидываясь на спинку стула и запрокидывая голову. Кажется, я напугала его… - Нет, - протягиваю гласную в слове - Я не поддаюсь зависимостям. Я не пью, чтобы напиться. Если мое обычное поведение, кажется пьяным бредом, то я пьяна по жизни, - голова начала болеть, поэтому я вернулась в исходное положение. - То есть, - прочистив горло, Крис продолжил, - ты хочешь просто поспать со мной? - Да. - Не переспать, а просто полежать рядом? - А ты ожидаешь от меня чего-то еще? - он хотел что-то сказать, но лишь открыл рот и тут же его закрыл, задумавшись. - Это самый странный разговор с девушкой в моей жизни… - бубнит через некоторое время парень, отвернувшись к окну. - Аналогично, - всматриваюсь в его профиль, подмечая знакомые черты. Длинные темные ресницы, точеная линия челюсти, пирсинг: два на мочке уха и один сверху на хряще. Густые брови слегка нахмурены, а глаза-полумесяцы щурятся от лучей утреннего солнца… -Это профессиональный интерес или личный? – при разговоре, его адамово яблоко двигается вверх вниз. - Кажется, - несмело начинаю я, - твое лицо – мой тип. - Только лицо? - Я не рассмотрела твое телосложение как надо… - Мне показать лучше? – поворачивается ко мне лицом и тут же заглядывает прямо в душу, цепляя, перекрывая воздух и бросая на дно своего омута, где черти уже пляшут вальс на моих костях. - Это профессиональный интерес или личный? – парирую вопрос, желая отыграться. - Профессионально-личный. - Как так? - Мне нравится то, как ты смотришь на вещи и физически и душевно. Как излагаешь свои мысли, пытаясь подобрать правильные слова. Как поджимаешь губы, когда нервничаешь и то, как приподнимаешь левую бровь, когда сомневаешься в чьих-то действиях или словах. Как хмуришься от лучей солнца или когда недовольна чем-то. Как подпеваешь популярным песням, прикрываясь маской…. – он замолкает, а я тону, задыхаюсь от каждого слова, словно те накрывают сильной волной. - То как ты отбиваешь ритм музыки пальцами по бедру или как жестикулируешь руками во время разговора, плавно и нежно. Поднимаешь взгляд вверх, когда задумываешься и при этом иногда отпячивая нижнюю губу… - Хватит, - закрываю его рот ладонью, стараясь не касаться губ. Никогда бы не подумала, что буду сидеть на рассвете в круглосуточном магазине, с каким-то мальчишкой, от слов которого у меня сопрет дыхание. Но, это действительно происходит, кислород отказывается попадать в легкие и пока я боролась с взявшимся откуда-то в 25 лет подростковым возбуждением, этот засранец касается губами моих пальцев. - Хмуришься, - полуулыбка и прищуренный взгляд. - Как быстро твое «вы» сменилось на «ты», - замечаю я только сейчас. – С чего бы это? - Хм… - он выдыхает через рот, - может, мое предложение поесть рамён вместе сблизило нас? - Вот как? - Да. -Засранец, - он смеется, не звонко, как мальчишки, а низко, почти беззвучно. - Отпусти, - дёргаю руку. - Можно «нет»? - Все равно держишь же. Что за риторический вопрос… - Тебе комфортно? - Нормально, - пальцы непроизвольно дергаются, когда касаются его горячих губ. - Какой аромат? -Я не пользуюсь духами. - Почему? - Не нравится. - Посторонний запах на коже? - Да. - А я? - Что? – до этого мой гуляющий по прохожим взгляд замирает на его лице. - Прости. - Прекращай играться, - выдёргиваю руку, поднимаясь с места. - Это не игра… - Что бы это ни было, прекрати. - Почему? Головная боль возвращается с новой силой, отдавая импульсы в затылок. Прячу лицо в ладони, пытаясь успокоить боль или себя. Уже не понимаю. - Я устала, - хриплым голосом шепчу я, убирая волосы с лица, зачесывая их пальцами назад. – Давай закончим на этом наш разговор, - снимаю сумку со спинки стула, намереваясь уйти и отдохнуть. Поспать нормально не удастся, хотя бы просто полежать в теплой постели, закрыв глаза на все и на всех. - Ты мне нравишься, нуна. -И? – не оборачивайся. - Правда, нравишься… - не смей оборачиваться. – С самого начала и до сих пор. Я не считаю все произошедшее ошибкой. Ты нравишься мне, даже сейчас, когда стоишь ко мне спиной, пытаясь игнорировать меня и … себя… Очень нравишься… - Я ухожу, - конец спектакля.