Пэйринг и персонажи
Описание
У каждого в жизни бывает момент, который разделяет жизнь на до и после. Возможно, знай мы эти моменты, даже самые отвратительные злодеи открылись бы с другой стороны. Или наоборот?…
Примечания
Очень давно я публиковала на разных сайтах сборники своих драбблов. Прошло много времени, но мне все же не хотелось бы их терять.
Мне нравится думать, что где-то в глубине души эти герои именно такие, и у нас с ними есть что-то общее.
Глава 4. Как умирает свет
02 ноября 2021, 09:28
Уставший, рано поседевший мужчина смотрит из зеркала моей комнаты.
Хотя, разве в двадцать лет парня можно назвать мужчиной? Сложно сказать.
Неженатый, чистокровный, известный, герой войны — здесь, в комнате. А из зеркала смотрит, вжав голову в плечи, совсем не мужчина - всего лишь стеснительный мальчишка, до сих пор боящийся своей бабушки.
Есть черты, которые не убьет ни одна война, пока сам не вырвешь их с корнем.
Может, хватит? Ни черта не изменится, смотри ты в это зеркало хоть вечность – единственный человек, мнение которого действительно важно, смотрит на меня как на неумелую, блеклую тень своего сына.
Памяти о своем сыне.
Мечты о своем сыне.
Когда-то давно безумная убийца не просто уничтожила мою семью – уйдя, она забрала будущее маленького мальчика.
Его смелость. Его мечты. Его жизнь.
Мою жизнь.
Думал, что с ее смертью все это вернется – как бы не так. Неоткуда возвращаться. Я на самом деле такой – мелкий, ничтожный слизняк.
Вчера встретил девушку – училась со мной на одном курсе. Красивая. Не удивительно, что я так и не смог заговорить. Она мило улыбнулась и прошла мимо.
Как и вся моя жизнь.
Почти наяву слышу слова бабушки: «Она тебе не пара, дорогой! Не будет эта девчонка носить гордую фамилию моего сына!».
Сын. Сын. Опять он. Почти ненавижу этого человека. Кажется, бабушка не понимает, что ее сын и мой отец – разные люди.
Герой и овощ с одним именем – смешно!
Какое счастье, что я не похож на него…
***
Молодой мужчина в последний раз глянул в отражение – грубые черты, ранние морщинки и шрамы, оставшиеся в память о войне.
Секунда – осколки зеркала уже разлетелись по комнате, а окровавленный кулак продолжает бить стену.
— Дорогой! Все в порядке? – бодрый старческий голос с первого этажа заставил поморщиться.
— Да, бабушка! Уже спускаюсь!
Он одним, слегка неуклюжим движением палочки собрал осколки и залечил рану. Задержавшись на минуту у шкафа, мужчина достал оттуда что-то, смял и с размаху закинул в мусорное ведро.
… Зря они сбросили его со счетов – все впереди. Лонгботтомы никогда не сдаются, не так ли?...
Среди кучи мусора лежали, переливаясь под светом лампы, мятые обертки от конфет, которые принято носить в клинику Святого Мунго неизлечимо больным.