Writober2021. Добро пожаловать!

На Ивана Купала костры горят ярче, чем в любой другой день в году. Стоит только пламени разгореться, расцветить красными цветами теплую бархатную ночь, как неизменно начинается. Выходит кто-то один, самый смелый, встаёт тёмным силуэтом, окружённым светящимся ореолом. Присоединяется второй, третий, и дальше уже без счёта. Танцы у огня. Кружатся изломанные фигуры, полные дикой радости, свободной и неукротимой. Тянут в круг, не дают отсидеться в темном углу. "Прыгай", — начинают кричать со всех сторон. Строй танцующих размыкается. Разбегаются и сигают через костер, по одному, по двое, взявшись за руки. Кричат. Не от страха, от радости. Никого не опалило, всех пощадил огонь, всем сулит удачу в жизни. Вытолкнутая из круга к костру, ищу, где пламя пожиже, подобрее, но везде ровная стена взмывающего к небу огня. Прошу: "Пощади!" — и отталкиваюсь изо всех сил от упругой земли. Пламя расступается, опаляет жаром и разочарованно опадает, вздыхает, упустив добычу. Каждый раз как последний. И я чувствую первобытным страхом, что однажды не справлюсь, оступлюсь, упаду прямо в огонь, чтобы сгореть заживо. Ты как то пламя, горишь ярче всех, обжигаешь, стоит приблизиться, и манишь, зовёшь к себе. Мне б уйти подальше, поберечься, но я стою на месте, завороженная всполохами искр в твоих глазах. "Прыгай-прыгай!" — скандирует незримая толпа. Ты смеёшься, протягиваешь руку, ничего человеческого нет в тебе сейчас и не было никогда, кажется. Воплощённая стихия, воплощённое безумие. Я беру твою руку и сгораю в пламени, корчась от боли... Не зови меня танцевать с огнём в конце октября. Осенний костёр плохо греет, только чадит прелым запахом подпаленной листвы.