Последняя осень

Почему я перестал пользоваться поездами? Кажется, в последний раз это было с тобой. Помнишь ли ты тот самый вечер? А я помню. Все помню. Я разрешаю себе писать, будто скучаю (ведь я скучаю), хотя в прошлый раз говорил о конце. Это ведь все ещё нормально. Я просто хочу напоследок вспомнить твои глаза. И снова пишу какой-то нечитаемый и глупый бред. Серьёзно, почему я такой? Вечер холодного ноября, на небе не видно ни одной звезды, хотя она была передо мной каждую секунду. Ты улыбаешься, слушая того пианиста (я так и не запомнил его имя), откинув голову на стекло. Я смотрел на тебя: на твои тёмные волосы, на твои красные от холода руки, которые я держал в своих ладонях, на твои веснушки, что, наконец, ты перестал скрывать, на твои губы… Я могу часами расписывать твою привлекательность. Я серьёзно никогда не видел в тебе недостатков. Даже то, что ты скрывал причину конфиденциальности наших отношений. Серьёзно, мне было все равно. И даже тогда, когда я узнал причину. Каждую минуту, каждое мгновение я осознавал, что выстроил в тебе свой идеал. Это, может быть, чертовски плохо. Но слал я все эти правила. Ты дарил мне те ощущения, что хотел я почувствовать, будучи запуганным тринадцатилетним ребёнком. Серьёзно. Спасибо. Стоит ли мне выбросить этот кулон? Я почему-то взял его с собой. Я анализирую сегодняшнюю встречу, представляю этого Енбока. Какой он? Будет ли мне хоть секунду хорошо с ним так же, как мне было хорошо с тобой. Мне жаль его заранее. Я подонок. А лес за стеклом не сменяется вот уже пол часа….