Atomic Reactions

      Хорошо летом в деревне. Солнышко, свежий воздух, речка, грибы да ягодки в лесу собирать. А ещё можно красочные фотографии делать, будь то озеро на закате или туман в поле утром. Вот и ты ходила с фотоаппаратом по небольшому пролеску, пытаясь запечатлеть греющихся на солнце желтоухих ужиков да ящерок, разносортных жучков, лохматый мох на камнях и пеньках, деревья, цветы, кусты, человеческую фигуру с плащом из звериной шкуры и черепом вместо головы… Что за.?!       Ты в ужасе делаешь несколько шагов назад, широкими глазами смотришь сначала на небольшой «коридор» из деревьев, после на фото. Ничего нет, только растущие деревья о пространство, их разделяющее. Что на фото, что в реальности. Показалось? Нет, такое не может просто показаться, не может быть простым наваждением! Мотаешь головой и быстрым шагом, срываясь на бег и не оглядываясь, несёшься к дому. Под солнцем ходила долго вот тебя и разморило…

***

      Весь следующий день ты решила провести за домашними делами: грядки прополоть, траву скосить, потом сгрести, когда подсохнет, дома прибраться. Ещё соседка, очень общительная и милая старушка, просила помочь яблоки у неё собрать и часть себе приватизировать, ибо «Их много, а я одна, куда мне, беззубой грызть?». Ну а ты можешь и засушить, и в компот, и запечь, и с собой в город. В общем голова работает, руки есть. А когда в голове всплывают слова родни, что найти бы тебе кого-нибудь, складной такой, ты лишь фыркаешь и сдуваешь с лица лезшую в глаза чёлку. Нет нынче нормальных мужиков, их или уже разобрали, или им не до любви сейчас. Так что пока не судьба.       Вечером, стоя на стремянке и скидывая яблоки в ведро, до ушей твоих донёсся очень интригующий разговор соседки с подругой её, что сидели рядом и ягоды перебирали.       — Митрий-то давеча к себе захаживал. У калитки трава вся истоптана, да с еленьки шишки поопадали, не по воле своей!       — Полно тебе, Тимофеевна, не он это. Смысл приходить, коли забыли его всей деревней? Не кошено, не убрано, не навещают его. Томко ежели покоя ему нет…       — А кто такой этот «Митрий»?       Ты с неподдельным интересом глянула на старушек, надеясь, что тебе если не всё, то хоть какую-то часть расскажут, уж слишком хотелось знать, что и кто это. Тимофеевна, соседка, вздохнула и завела.       — Митрий наш дохтур был, не простой, а с городу приехал. Шептались, то он друга там потерял, то сына или дочь, то всех сразу, да одичал и в деревню к нам приехал, в больницу устроился. Чудной был, юродивый, да сердце доброе и молодое, не сказать в то время было, что младше он меня на один десяток был. И младшенькие его любили, и старшие уважали, за советом захаживали, пусть он у самогу леса жил. И нашли его там, мёртвого… — тебя от этих слов передёрнуло, а внутри кольнуло, — Голову ему, самое темечко молотком пробили, а после и лицо измолотили, в кашу прям. Жалко было, так в гробу закрытом и упокоили. Да вот только не уйдёт он, всё на кладбище, к могилке своей ворочается, топчется и уходит…

***

      Узнать местоположение могилы было достаточно легко. Одинокая, в самой дальней части деревенского кладбища, под молодой небольшой елью. Пришлось брать с собой триммер и выкашивать себе тропу до самой ограды и вокруг неё, чтобы ходить можно было. От чего такое желание позаботиться о могиле совершенно незнакомого человека? Ну а кто, если не ты. Да и нехорошо это было, что человек всеми забытый лежит.       Тщательно убираешь заросли возле гранитной плиты, перекидывая их за оградку, и начинаешь «знакомиться». Звали этого самого «Митрия» Дмитрий Сергеевич Сеченов, судя по фотографии, что на плите была, Тимофеевна не врала, что он моложе своих лет выглядел. Вроде бы, если пенсионерка не врала, 50 лет ему на тот момент было. А когда хочешь дату рождения и смерти глянуть, так глаза выпучиваешь и моргаешь, как неразумная скотина. Та часть памятника выглядела так, словно по ней щедро так камнем колотили и царапали, от чего цифр было совсем не видно, только если…       — ОН УМЕР 20 ЛЕТ НАЗАД?!       Голос твой таким громким был, что ты сама испугалась, а галки, да вороны, сидевшие до этого на деревьях, взмыли в воздух, перекликаясь. Хотя, чему ты удивляешься, е, ли бы он умер совсем недавно, то и могила бы не была в таком запущенном состоянии. Таком, что ты её в божеский вид приводила до позднего вечера, если не ночи. Вроде уже и домой пора, только…       — Я там не особо знаю, как и что делать, и что Вы при жизни любили, но… Вот, — говоришь с покойником, дожили. Но тем не менее ты берёшь и кладёшь пару яблок возле плиты, после чего встаёшь и уходишь. Даже триммер тут оставила, спрятав в скошенной траве, ибо сил совсем уже не было. А жаль, так как сейчас бы ты всё отдала, чтобы идти быстрее…       — Да ладна те, давай знакомиса! — в деревне, кроме грустных кладбищ и прекрасных пейзажей были ещё временами отпетые алкаши, без работы, денег, а иногда и дома, и которым в долг давали чекушку в местном ларьке. Вот от такого ты сейчас и пытаешься уйти. Алкаш, явно недовольны перспективой упустить такую «мамзель», настигает тебя, хватает до боли за руку и с пьяным рыком тащит в свою сторону. От страха сил немного прибавляется, ты бьëшь его в челюсть и, пока он дезориентирован, бежишь, куда глаза глядят. Мимо соседки, мимо собственного дома, мимо дороги, в лес. А на всëм пути тебя сопровождают вороны да галки…

***

      Погоня продолжается и в лесу. Несостоявшийся ухажёр похоже протрезвел, ибо бежать стал быстрее и ровнее, пока ты начинала путаться в ногах и от бессилия сбавляла скорость. Ещё эти галки кружат, отвлекают. И тут ты осознала, что за тобой хвоста нет. Оборачиваешься на бегу, тормозишь. Нет никого, словно за тобой и не гнались. А когда ты повернулась обратно, чтобы отдышаться, сердце пропустила удар, а внутри всё похолодело… Тебе тогда не показалось…        Плащ, имитирующий звериную шкуру… Вместо головы олений череп, на чьих рогах сидят вороны. Оно смотрит на тебя, ты смотришь на это. И ты вроде бы ещё держалась, если не услышала тихий, бархатный, но очень усталый голос.       — Спасибо за яблоки… Я не помню, когда в последний раз их ел…       После, что ты помнишь, как летишь на землю, теряя сознание…

***

      Очнулась ты... Дома... У себя дома... В кочегарке, на полу, прямо возле котла. Это был сон? Может ты на этом кладбище так утомилась, что даже до кровати не дошла, а после сознание с тобой такую шутку провернуло? Рука болит, смотришь – синяки, когда грубо хватают и сжимают. Начинаешь вставать через силу и понимаешь, что это точно не сон был. На столике, где ты хранила всякую мелочëвку, был круг из чёрных перьев и веток, а в этом "гнезде" лежала горсть лесных ягод.       А после ты узнаешь, что тело того алкаша Кольки нашли в лесу, беднягу инсульт поразил. А яблоки с могилы Дмитрия припали...