Шекспиромышление

В твоей груди я слышу все сердца, Что я считал сокрытыми… Всех дорогих в тебе я нахожу И весь тебе — им всем — принадлежу… (У. Шекспир)

* Авторы стали слишком грамотны и скучны, В поисках правильной рифмы теряли душу. Музы надели под горло строгие воротнички И перестали летать и небесные флейты слушать. * Город — не «крыша дома» — законодатель мод. Всё по канону, без перегрузок и лишних скрипок. Общество стильно, всякий во вкусе светском живёт. Вроде бы шутят, но как-то пресно от тех улыбок. Вроде тепло, но рукопожатья не греют дом. Вроде бы все стихи безупречны, нет прозы лучше. Ровный сюжетный ход и соразмерность форм… Но только прочёл — забылось. Нету с душой созвучья. * Это не мы такие — жизнь нам ставит на вид. Меньше стали чудить — и удивляемся меньше. Каждый сам себе адвокат, терапевт и гид: Судимся, лечимся, на раз препарируем вечное. Разложен на составные психоанализом мир. К чему угодно склонят НЛП и маркетинг. Во всеоружии — уровень квалификации «бист» — Бьются моторы, инстинкты сменив рефлексами. Красной икрой на белый ковёр падает бутерброд, Не обойдя ни разу закона всемирного тяготения. Тянет тонко за рёбрами и острым когтем скребёт В незащищённом месте — сердечном разъёме времени. * Автор всегда наблюдал, что с полок сметает люд. В топе продаж и для критиков лакомой пищи нет. Новую книгу раскупят влёт и опять пропоют Гимн не уставшие медные трубы за столько лет. Пишут рецензии, словно медали штампуют из года в год… В мыслях и сердце — невысказанного не счесть… Не отступая от правил, твори — твоя полка по центру ждёт! Снова шедевр! Прекрасен костюм! Запятые на нужном месте! В зеркало можно уже не смотреть, знаешь сам себя. Устало рукой провести по чёлке, убрав вихор. Всё на своих местах… Вдруг небрежный поранил взгляд: Твой бестселлер, едва пролистав, назад вернули на стол. * Ждать он умеет, пусть за окном эпоха «здесь и сейчас». Сервис стандартизирован, и свято лишь время доставки. Из кинозала уходит досрочно — дают дежавю-сеанс. Берёт на прилавке книгу, построчно вангуя штампы. Громкая пресса… Новый роман станет подложкой под пыль? Сюжет — до дыр запетый куплет, герои — немые тени… Ждал, что так будет? Автор хорош… Видно, и этот — был. Средь азбучных истин напрасно искать откровения. Пальцев приказов не слушается упрямых кудрей смоль. Преддождевое небо улыбка вдруг гонит из-под ресниц. Мало ли, сбудется чудо, и шанс не пройдёт стороной: Здесь и сейчас… лишь для него… между вот этих страниц Отыщется берег и дом на холме, и синяя птица, и принц?! Нет? Тогда лично напишет Курс по вдохновенью для муз! На райские острова авторов в туры отправит трудиться Без доступа к сети рублёвых благ, выдав ключи от чувств!.. Бог даст, случится родник найти и, наконец, напиться… * Чем наделяется слово, чтобы достигнуть сердец людских? Как написать, что не хлебом единым макаем в соль? Где эта рифма, чтоб светом наполнился каждый стих? И почему так наигран сюжет и картинна боль? К чёрту все рамки! В них тесно дышать, не раскрыть крыла. Рифма ожившая — трепет ресниц, осторожный вдох. Где-то в медвяных полях на колене грифелем написать, Как улыбаясь нас слышит и понимает Бог. Как нам с рожденья Любовь отпускалась без точных мер! Как мы мечтали расти и искать тот заветный путь, Чтобы великою звёздною расой стал род людей, Чтобы доверие с верой в себя заслужить и вернуть. Вот она книга. Моё осмысление. Не на заказ. Морщит редактор лоб, неустанно пряча свои глаза. Мол, очевидно же — слаб и простоват Ваш рассказ. Критикам даже не надо искать, что плохого сказать. * Вьётся между страниц, вяжется строчками нить. Следом вторая… ещё… Льнут к смятенному сердцу. Долго оно спало. Когда научилось без страха жить? Не назначая цены, любить и без условий верить. Нитями соединились, атомами слились в одно. Вне расстояний и времени, как по задумке неба. Книги «простой» слова чувств разбудили рой. И он теперь не один, и чудес на свете без меры. В песне дождя и ветра, сквозь вьюги недолгий плач Голос зовёт, чуть слышный, множится пульса током. Спрыгнуть с витков по кругу, в толпе различив взгляд. Нить связующую — не порвать — не заплутать в дороге. * Автор не ждёт скучных рецензий, а ждёт дождя, Чтобы пройтись по лужам, не раскрывая зонт. Ну а потом, наслушавшись шёпота капель, корить себя, Что не прихватил на прогулку сотовый или блокнот. В памяти держит новый сюжет, фразы и имена. Может, в пустой квартире взять и собрать гостей? Чтобы от смеха оглохла надолго строгая тишина, Одуревая от запаха свежего кофе и вкуса сластей. Мимо любимого книжного… Даже не дрогнул нерв. В тёплой пекарне кондитер улыбчивый. — Как всегда. Больше корицы и яблок, а сахара — нет. — Здравствуйте, это правда вы?! — Пусть буду я. Тихо сошлись глазами, словно нашлись в пути. — Я не даю интервью. — И не надо, мне просто поговорить… Можно автограф? — И новую книгу прижал к груди. — В гости хотите? Кивок ресничный. — Давай на «ты».