Латиноамериканская жара

— Так, шушера уголовная, — начал Стрелковски допрос. — Признавайтесь, зачем вам Рафаэль? — Так ты чего, коп что-ли, гринго? — с хитрым прищуром посмотрел на сыщика татуированный латинос. — У копов связаны руки. Я хуже копа, потому что могу намять тебе бока… — Стрелковски блефовал. — Да, сука, долбаные чоло! Мы вас отделаем по самое небалуй! — поддержал шефа Мэнни — Ага. Мы покруче копов и даже федералов, — продолжал блефовать сыщик. — Мы вас можем грохнуть, а нам ничего не сделают. Взгляд бандитов стал если не испуганным, то как минимум удивлённым. «Молодые, им и двадцати лет нет. Мелкие сошки, которых гоняют по мелким поручениям. На таких легко произвести впечатление. Даже если им наплести про то, что мы из секретной несуществующей организации, то они и в это поверят. Молодые быдланы, что с них взять…» — Так что, латинская рвань, выкладывайте! — Мэнни водил стволом, целясь то в одного, то во второго. — Ну, нам босс поручил следить за этим домом, мол тут этот хмырь жил… — начал татуированный. — Да, этот pendejo жёстко обманул нашего босса! — продолжил второй. — Подробнее, курвы! — с нажимом в голосе сказал Стрелковски. — Как именно Рафаэль нагрел вашего босса? — Ну так… Он нагрел нас с одной сделкой, — проговорил татуированный. — Типа, с «веществами», смекаете? С «белым золотом». — И что же он сделал? — продолжал сыщик. — Чего? — непонимающе раскрыл глаза один из латиносов. — Как именно он вас обманул со сделкой, курва мать? — Он должен был доставить нам груз порошка, а мы ему денег. Вместо нормального груза коки он подсунул куклу, в которой кокаина пару унций, а остальное место занимает мука. Пока мы смекнули, этот хлыщ уже свалил! — И что же вы хотите сделать этому пацану? Массаж? — съязвил Мик. — Ну, э-э-э… Мы просто хотим обратно наши деньги, — почесал затылок латинос. «Врёт. Такие отмороженные бандиты не спустят такой прокол на тормозах. Они точно захотят грохнуть латиноса». — Этот Рафаэль вообще никакой не солидный человек, — сказал татуированный. — Этот мудила просто мелкое жульё, вот он кто! Ушлый жулик из трущоб! — И сколько этот жулик вам должен, курвы? — Полмиллиона баксов… Да, полмиллиона. — выдал татуированный. «Полмиллиона баксов. А сколько денег взяла Анна? Она взяла даже больше, около семисот тысяч, если информация, написанная на обороте фотографии Анны, верна». — Ладно, пацаны, проваливайте отсюда, — водя стволом пистолета из стороны в сторону сказал Мик. — Не испытывайте моё терпение. И не злите моего компаньона Мэнни. Он дёрганый, для него пристрелить мелкого бандита — как таракана прихлопнуть. Твой револьвер, щегол, выброшу в паре кварталов отсюда. Всё, кыш! После этих слов сыщик разблокировал двери, и бандиты ушли восвояси. — Так что делаем дальше, шеф? — Мэнфорд убрал свою Беретту обратно в кобуру. — Продолжаем работать. Если мне не изменяет память, до исчезновения Анна посещала разные злачные места. Торгово-развлекательный комплекс «Техас», ресторан «Жиллиман Плэйс» и ночной клуб «Неон-вейв». Начнём по порядку. — Значит, типа, погнали, шеф? — Мэнни решил прикурить. — Погнали, — сыщик последовал примеру помощника, и тоже закурил, после чего дал по газам, и поколесил в сторону ТРК «Техас», где ошивалась молодая беглянка до того, как убежала. *** В первых двух увеселительных заведениях сыщики ничего интересного не узнали. Лишь то, что девушка с фотографии бывала там с тем самым латиносом. «Ну, зачёсанные назад волосы, бежевый пиджак, тонкие усики», — почти одно и тоже говорили сотрудники ТРК «Техас» и ресторана «Жиллиман Плэйс». «Это мы и так знаем», — отвечал в обеих случаях Миклош. Когда сыщики остановились в Южном Хобокене, возле клуба «Неон Вейв», то они уже потеряли всякую надежду получить хоть какую-то важную информацию. «Не удивлюсь, если и тут всё что известно — это наружность латиноса», — подумал печально сыщик. Этот ночной клуб оказался бетонным одноэтажным, но монументальным зданием с яркой и помпезной неоновой вывеской с названием — «Неон Вэйв». У входа стояло двое одетых в чёрные футболки и серые брюки-карго дюжих секьюрити, с портативными рациями «уоки-токи» и поясными кобурами. Как и ожидалось, эти бугаи потребовали сдать оружие. — Ничего с вашими пушками не случится, ребята, — бархатным баритоном сказал один из охранников, с квадратной челюстью и причёской «флэт-топ». — Оно будет дожидаться вас в сейфе. Сдав стволы, Мэнни и Мик прошли в клуб. Время было семь часов после полудня, и народ только начинал приходить на тусовку. Стены и барная стойка были украшены вездесущим неоном, а над танцполом висел зеркальный «диско-шар». Музыка играла соответствующая. Песня «Андреа Тру Коннекшн» — «Ещё, ещё, ещё», классика диско из прошлого десятилетия. Танцпол постепенно начал пополняться новыми прожигателями жизни. Первым делом Мик и Мэнни отправились к бармену, который проводил, судя по всему, ревизию алкоголя и что-то записывал в блокнот. Когда сыщик окликнул бармена, тот оторвался от своей работы, и посмотрел на визитёров. — Мик Стрелковски, частный сыщик, — показал свою корочку детектив. — А это мой помощник мистер Доусон. Ответите на пару вопросов? Бармен внимательно осмотрел гостей, будто пытался заглянуть им в душу. Помедлив несколько секунд, он начал говорить. — Так-так-так. И что же частным сыщикам тут понадобилось? Ищете очередного загулявшего мужа по заказу благоверной? — Не всё так просто… Вы не видели эту девушку? — Мик показал фото Анны. — Ну, предположим, видел. А что? — Она была с неким латиносом? — задал наводящий вопрос сыщик. — И что я получу за информацию про этих влюблённых голубков? — бармен хитро прищурился. В ответ на это Миклош положил на стойку часть аванса, сотку баксов. — О-о-о, теперь мои мысли прояснились! — усмехаясь говорил жадный сотрудник ночного клуба. — Я слышал краем уха их разговор. Латинос постоянно упоминал каких-то гангстеров, и что он хочет скрыться от них где-нибудь в тихом местечке. В Трэханос, кажется. Да, вроде бы там. Ещё они упоминали какие-то деньги. — И когда это было? — Миклош записывал необходимую информацию в рабочий блокнот. — Три дня назад. Как сейчас помню этот мрачный субботний вечер, — расплылся в улыбке бармен. Тем временем Мэнни достал из кошелька двадцатку баксов и решил освежиться коктейлем. — Ну так, шеф, что делать дальше? — начал Мэнфорд. — Типа, я думаю, что эти бандосы хотят грохнуть Рафаэля. Эти отморозки такого не прощают. Вот же Рафаэль рисковый парень. Оскорбить босса такой отмороженной банды! У него вообще титановые яйца. — Мне тоже кажется опрометчивым решение наезжать на такую серьёзную организацию. Видать, он вообще отчаянный жулик. — Мы с ребятами, когда я был в банде, пару раз проворачивали аферы, но без наркоты. Аферу с подставными гонками. Мол, добывали две тачки: нехилый масл-кар и простенькую тарантайку из позапрошлого десятилетия. Расхваливали профессиональный навык водилы масл-кара, говорили какой он крутой, а потом подстраивали так, что водитель ржавого ведра побеждал. Сколько бабла мы срубили с этой аферы! Но как и этому латиносу, нам пришлось на время залечь на дно. — К чему ты вспомнил про эту свою аферу? — вопросительно поднял бровь сыщик. — Ностальгия по юности, типа, вот и вспомнил. Сейчас мне двадцать пять лет, а тогда, в семьдесят девятом, я был молод и горяч. — Ты говоришь как старик. В двадцать пять жизнь только начинается, Мэнни. Хотя если ты будешь бухать, как я, то наверное тоже состаришься быстро. Мне всего тридцатник, а я выгляжу почти на сорок. — Так бросай бухать, в чём проблема, шеф? — Да хер его знает. Иногда хочется забыться. Забыть, что из полиции выкинули, забыть что жена ушла к другому… — Что-то ты сильно паришься из-за мелочей, шеф. Стоит ли из-за таких пустяков бухать? — Не знаю… Я порой чувствую, что я какой-то отброс. Маргинал. — Тоже мне! Ты нормальный опытный сыскарь, типа. Как-то уж слишком сильно ты себя принижаешь, шеф. — Ладно. Бармен, давай колу! — крикнул Стрелковски, бросая на стойку пять баксов. Бармен быстро достал из холодильника «Спаркл-колу», местный бренд газировки, и поставил перед сыщиком. — Так, Мэнни, что-то мы задержались тут, — открывая с характерным шипением бутылку, сказал Миклош. — Надо ехать в Треханос. Надеюсь, нам там повезёт. — А уж как я надеюсь, шеф. — А вообще, занятное дело. Если учесть, что у латиносов суровые нравы, то они точно захотят грохнуть жулика. — А то! Тот их нагрел на полляма, оскорбив тем самым их подбосса, типа. Они такого не прощают. Я думаю, они хотели его заманить на какую-нибудь захолустную окраину, где копы работают кое как и на отвали, по типу восточного Норт-Сайда, и там грохнуть. — А ещё, я так думаю, что место назначали бандиты, а время Рафаэль. Но тот постоянно ошивался в приличных районах, где полиция работает на совесть. Ист-Гамильтон тот-же, Спарклтон и всё такое. Заманить жулика на криминальные окраины у них не получалось. — А ещё эта перестрелка недалеко от Ист-Гамильтона. У меня такая мысль об этом, типа: они хотели заманить в засаду Рафаэля, а тому удалось улизнуть. — Думаешь, Рафаэль вооружён и дал им отпор? Хм, интересно, Мэнни, интересно… Хотя, думаю, вряд ли Рафаэль опустится до мокрухи. Он из другого теста, нежели эти отморозки. Он действует не грубой силой, а умом. Там где Империя стреляет, Раф подключает свой мозг. — Так что, шеф, погнали в Трэханос? — Мэнни допивал свой Мохито. Он был не за рулём, и мог позволить выпить стакан освежающего коктейля. — Я там давненько не бывал. Хороший городишко, как помню. Там балдёжно живётся. «Главное мне не бухать. А то не хотелось, чтобы меня поймали пьяным за рулём. Закроем дело, и тогда можно будет отметить это событие бутылкой бурбона или скотча». — думал Миклош. — А что ещё делать? Надо пускаться в погоню, это да. Главное, чтобы за эти трое суток Рафаэль не свалил из Трэханос куда-нибудь в другой штат. Сам знаешь, мы не можем оперировать за пределами нашего штата. — Дурацкий закон, чтоб его. Мы не копы, чтоб у нас так были связаны руки… — С другой стороны, законы созданы, чтобы их нарушать. Да? — А то шеф. Вы правы. Допив свои напитки, сыщик и его помощник вышли из клуба, сели в свой автомобиль, и отправились из Лас-Либертада в Трэханос.