кассиопея

— 1985 джисон спал с телефоном в обнимку. каждую ночь он протягивал в свою постель старенький изломанный временем кабель зелёного стационарного — благо своего собственного, — телефона и ждал. ждал, когда позвонит ченле. помолчит минуту, пыхтя в трубку как-то обиженно, будто это джисон виноват в том, что они видеться не могут, и признается стыдливо, что да, он скучает. джисон улыбнётся ему, будто ченле может его улыбку увидеть, и скажет, что тоже скучает. сильно-сильно. джисон никогда не стеснялся этого чувства, не ощущал, что оно делает его слабым, наоборот, он им дорожил, хранил бережно свои воспоминания о ченле и немногочисленные вещицы, что эти воспоминания подпитывали. кассету с музыкой, что подарил ему ченле перед отъездом, и его футболку, которую он носил каждый день до тех пор, пока не стащил джисонову рубашку. джисон брал её с собой в постель каждый вечер, обнимал её и, честно признаться, ни разу не стирал. узнай ченле об этом, обозвал бы джисона извращенцем и стал бы смеяться так звонко, что непременно захотелось бы смеяться с ним вместе, хоть и было бы совсем немного обидно, ведь джисон и думать ни о чём таком не мог. он вдыхал выветривающийся с каждым днём всё сильнее запах ченле и представлял, что он, ченле, обнимает его. обнимать ченле было верхом джисоновых мечтаний — большего он не мог хотеть. лишь бы только касаться ченле руками и класть голову на костлявое плечо хоть на минуточку, можно даже раз в неделю, только бы эти шестьдесят секунд джисон мог ощущать тепло ченле рядом с собой. они расскажут друг другу о событиях последних дней о том, как скучно в школе, и будут молчать долго-долго. слушать дыхание друг друга, представляя, что на самом деле они лежат не в собственных постелях, а совсем рядом — в поле, — и глядят на звёзды. джисон бы тогда рассказывал ченле о созвездиях, заворожённый их великолепием стал бы показывать свои любимые, а ченле называл бы его ботаном, но слушал жадно его голос, потому что он с джисоном по-другому не мог. он запомнил бы лишь одну кассиопею, потому что она всегда над головой, куда не смотри. а джисон набрался бы смелости и поцеловал его. — я тоже хотел, — спустя сорок три минуты молчания задремавший джисон услышал тихий, будто надеявшийся на то, что его не услышат, голос ченле. — хотел что? — джисон спросил слишком хрипло, сонно, отчего ченле снова засопел недовольно, но всё равно ответил. — поцеловать тебя. ты же хотел поцеловать меня тогда, правда? — слова 'поцеловать' и 'тебя', произнесённые голосом ченле в одном предложении, звучали как мечта, и джисон всерьёз задумывается, не заснул ли. он прочищает горло и произносит тихо-тихо. — хотел. — давай поцелуемся в следующем году? — давай. сердце джисона, кажется, пропускает удар, когда прежде, чем положить трубку, ченле целует динамик. он откладывает телефон на пол и надеется, что джисон никогда не узнает о том, как он спит, завернувшись в его рубашку.