Part III.

Стою на балконе 15 этажа и снова курю. Не курил ведь половину лета. Когда уволился и он перестал доставать меня сигаретами и вечными попойками. Какая разница? Я уехал. И я больше… Я больше не попадусь на это. Я был не готов ни к чему из того, что он от меня хотел. Да и не готов сейчас. Может и к лучшему, что он меня больше не донимает. Я столько раз слал его нахуй, но, блять, почему он всё лез и лез ко мне? Спиздил несколько песен из его плейлиста. Это же ничего не значит? Как у него там… дела? Его тупорылый вопрос «Как дела?» так заебал. Может не стоило тогда отвечать фразой, что он назвал триггером? А не похуй ли мне? Да срать. Похуй. Похуй. Похуй. Похуй, похуй. Я живу, как жил, а эмоциональным шизиком в моей жизни не место. — Что ты к нему чувствуешь? — Я, блять, люблю его до потери пульса! Ты тогда орал на весь дом, где мы устроили корпоратив и… плакал? Я был пьян, но удивлен, что ты… чувствуешь что-то?.. Блять, это был пьяный разговор, когда меня зажали в угол. Похуй.