Листопад

Летти открывает дверь, ведущую в дом. Она так спешит, что оставляет ключи в замочной скважине, но это неважно - они и без того не более чем красивая привычка. Банальность, милая вещица на память, а не предосторожность. Никто без ведома Летиции Чизкейк не проникнет к ней в дом и тем более его не покинет. Не после того, как Катриона убежала. Она сама не знает, сколько мощных чар приковывают её теперь к этому дому. И пусть настоящая ведьма должна прежде всего научиться самостоятельности... Ладно, не о Катрионе сейчас. Летти вовсе не за неё волнуется. Она взлетает вверх по ступенькам на второй этаж - буквально, почти не касаясь земли. Второй раз за неделю, причём в такой неподходящий момент... Если дом твой полон ведьм, ни на минутку нельзя расслабиться и позволить себе маленькие слабости. Летти знает об этом, и забывает, и не хочет помнить, и проклинает всё на свете, открывая невидимую дверь в стене, несуществующую дверь в стене, которую Катриона за все эти годы так и не сумела найти, хотя иногда очень даже пыталась. В первое время, пока не забыла. За дверью ждёт ещё больше лестниц, но если ты ведьма, тебе не обязательно подниматься по ступеням - есть множество куда более приятных способов, и Летти, изящно присев на перила, скользит по ним вверх, потихоньку успокаиваясь. Этот слой магической защиты не нарушен, возмущения где-то дальше. Пролёт за пролётом, всё выше и выше... Летиция перепархивает с одних перил на другие и даже начинает напевать себе под нос от радости, не замечая ничего необычного. Она всегда любила сказки: и глупых добрых фей, у которых не умещается в голове более одной мысли за раз, и крёстных матерей с их плюющимися фальшивыми искрами палочками. И высокие, высокие башни, в которых можно заточить как самый свой страшный секрет, так и самое дорогое сердцу сокровище. Или и то и другое сразу. Два в одном - так удобно. Как растворимый кофе, который Летти пьёт, когда ей особенно паршиво. Она точно знает, что сегодня будет именно такой день. Даже наверху всё кажется безмятежным. Комнаты чисто прибраны, задания выполнены, книги расставлены по шкафам - и только одна, как положено, лежит на прикроватной тумбочке. С закладкой ближе к концу. Летти вдыхает и выдыхает, берёт томик в руки, чтобы успокоиться: Шекспир, "Макбет". Неспроста, ох, неспроста. Она открывает на заложенной странице, читает подчёркнутую строчку - и книга сгорает в её руках, словно спичка, которой не нашлось лучшего применения. Из-под одеяла торчат босые пятки. Их обладатель любит спать, накрывшись с головой, однако что-то здесь нечисто: их абсолютная неподвижность сходу выдаёт напряжение. Пятки только хотят, чтобы про них думали, что они сонные. Можно поспорить, не так давно они осторожно шуршали по полу там и тут, а шаловливые ручонки в это время пробовали задвижки на окнах и лестницу, разом становящуюся бесконечной, когда на неё ступает кто угодно, кроме Летти. Обладатель босых пяток об этом знает. Семейное упрямство, что с него взять. Летти пару минут смотрит на пятки чуть пристальнее чем нужно, прежде чем удалиться со всеми мерами предосторожности. А внизу она будет пить растворимый кофе, начисто игнорируя турку и зёрна прямо из Бразилии, и смотреть какую-нибудь ерунду по телевизору, переодевшись в любимую фланелевую пижаму. Наверху, тем временем, снова начнут танцевать от лазейки к лазейке босые пятки. Ничего, пусть порезвятся, Летти позволит им. Её кошмар не вырвется наружу сегодня. Когда-нибудь - наверняка, но ещё не сегодня.