Склад бумаги

Последнее время в городе стремительно набирали популярность слухи о "Безликом почтальоне", который обладал удивительным даром - доставлять письма из мира мёртвых. Многие уже сталкивались с ним, получая действительно настоящие текста от давно погибших родственников. Об их подлинности свидетельствовало многое - от схожей манеры письма до почерка и подписи с инициалами в самом углу страницы. Люди были одновременно рады и напуганы, ведь каждому хотелось бы хотя бы раз связаться с тем, кого уже нет рядом, но в то же время осознавать, что кто-то может перемещаться между двумя мирами, достаточно трудно. Но ещё большим мраком была покрыта личность самого почтальона. Многие видели его, но когда дело доходило до банальных вопросов о внешности, то любой человек замирал, осознавая, что не может вспомнить ни малейшей детали. Всё, всплывшее на поверхность о внешнем виде этого загадочного существа - что это был человекоподобный худощавый мужчина в необычном костюме. Энтони редко верил слухам, но эти были столь масштабны, что уйти из под их влияния было невозможно. Иногда он сидел дождливыми вечерами и думал, что может мама когда-нибудь тоже пришлёт ему письмо.

***

Блондин проснулся из-за ненавязчивого и размеренного стука в дверь, от которого в буквальном смысле пробирало до мурашек. Хотя, возможно, пугал скорее тот факт, что этот самый стук раздавался в третьем часу ночи, когда все люди уже давным-давно спят. Энтони встал с постели, поправляя сползшую на плечо ночную рубашку, и, захватив с тумбочки заряженный револьвер, двинулся к двери. Послышался щелчок звонка, а затем юноша заглянул наружу сквозь небольшую щель и вскрикнул. Перед дверью его квартирки стояла та самая городская легенда. Он выглядел похожим на то размытое описание, которое ему предписывали - поразительно тощий, невысокий мужчина со смуглой кожей и виднеющимися за высоким воротом шрамами. Ярко-алые волосы к концу становились полностью чёрными, но до плеч не доходили, из-за чего создавалось впечатление даже немного женственной причёски. На одном глазу красовался монокль с красным стёклышком, который очень хорошо подходил по цвету к бездонным глазам этого существа. На макушке виднелось два ушка, между которыми величественно возвышались витиеватые оленьи рога. Из одежды можно было отметить полосатый сюртук, пышный галстук-бабочку, чёрные, но с красными точками на месте костяшек пальцев, перчатки, и достаточно старомодные, но начищенные до блеска, туфли. Его облачённая в перчатку рука крепко сжимала потрёпанный конверт, который через секунду Безликий Почтальон протянул зависшему от увиденному Энтони. - Оу, с-спасибо, - С небольшим заиканием из-за страха ответил юноша, забирая письмо. "Как я и думал... Нет ни марки, ни адресата... Просто мятый конверт", - Подумалось ему. Смысла медлить блондин не видел, поэтому уже через секунду принялся распаковывать доставленное, вынимая оттуда лист желтоватой бумаги и удивлённо ахая. - Мама...

***

Как и говорили все очевидцы, в то же утро после произошедшего Энтони не мог вспомнить ни одной детали, которая свидетельствовала бы о внешности почтальона. Всё было очень размыто, словно изображение на испортившейся плёнке, поэтому любые попытки оканчивались ничем. Зато письмо осталось на месте, и в истинной личности его отправителя юноша даже не сомневался, ведь в ту ночь он даже сравнил полученный листок с другими письмами, которые мать когда-то писала отцу из больницы. Всё сходилось - и почерк, и узорчатое написание заглавных букв, стиль написания инициалов и роспись. От осознания всего этого на душе оставался неясный осадок. Юноша потратил добрую половину ночи на написание ответа, а уже к следующему заходу солнца принялся терпеливо ждать почтальона. Почему-то Энтони был уверен, что он придёт снова. Раздался стук в дверь, который вновь заставил сидящего за кухонным столом блондина вздрогнуть от неожиданности. Он подскочил на ноги и, поправив прическу, пошёл в сторону двери, сжимая к руке новенький конверт с двумя недорогими, но красивыми марками на нём. Худощавая рука потянулась к ручке и, буквально на долю секунды дрогнув от лёгкой неуверенности, потянула её вниз, тут же открывая обзор на всё того же почтальона. "Вот же он! Как я мог забыть?", - Уже думал Энтони, ведь сейчас точно был уверен, что в прошлый раз разглядывал столь заурядную внешность столько, сколько мог. Кашлянув в кулак, блондин протянул письмо незнакомцу, немного смущённо отводя взгляд. - Можете, пожалуйста, передать это моей маме? - Произнёс юноша после. - Конечно! - На удивление, почтальон не молча взял конверт из рук отправителя, а даже удосужился ответить на заданный вопрос. Его голос звучал очень странно - громкий, но не особо чёткий, будто звучащий из динамика старого радио, - Иначе я бы сюда не пришёл. Тони удивлённо ахнул. - То есть, Вы... - Да. Я не сомневался, что ты захочешь написать ответ, - И почтальон улыбнулся, обнажая ряд острых и знатно пожелтевших зубов. Наконец, он положил письмо в свою наплечную сумку и, чуть поклонившись в знак прощания, покинул порог дома блондина. А куда он направился дальше - разглядеть не удалось, ведь ночная мгла словно работала на руку этому незнакомцу, скрывая его путь и заметая оставленные следы.

***

Эти странные визиты продолжались и повторялись приблизительно два, а иногда и три раза в неделю, и, к сожалению, как бы Энтони ни старался, но каждый раз, когда он просыпался утром, из памяти будто испарялось всё, что было связано с Безликим почтальоном. Он всегда помнил и точно знал, что визит был, но по-прежнему молчал, если разговор заходил о внешности столь загадочного существа. "От Молли давно нет вестей...", - Думал юноша, сидя напротив небольшого, но очень уютного и спасающего в осенние вечера камина. Уже порядком подгоревшие брёвна размеренно потрескивали, помогая пламени разгораться всё сильнее и сильнее. Послышался свист - это чайник наконец нагрелся, и теперь блондин наконец-то может порадовать себя лимонным чаем на ночь глядя, чтобы сны были крепче и красочнее. Стук. Тони так и замер рядом с плитой, а когда наконец вышел из мимолётного транса, то тряхнул головой и снял чайник, а затем уже направился к двери, осторожно открывая её и выглядывая наружу. - Это снова Вы? - Произнёс он, смотря на стоящего на пороге мужчину, - Обычно Вы не приходите два дня подряд... - Верно, но сегодня особенный день! - С каким-то наигранным воодушевлением произнёс почтальон, а затем вытащил конверт. - Постойте! - Юноша выставил руки вперёд, чем заставил незнакомца замереть и как-то заинтересованно взглянуть на собеседника, - Могу ли я... Кое-что сделать, прежде чем получу своё письмо? Безликий почтальон помолчал, видимо, взвешивая все "за" и "против", в итоге кивая. - Если это не займёт слишком много времени - прошу. Блондин аж радостно подскочил на месте, тут же скрываясь внутри своего маленького домика. Около минуты тишину нарушал шелест бумаг и копания в каком-то хламе, а уже через две Энтони вернулся обратно, только теперь его руки были заняты альбомом и простым карандашом. - Я хочу Вас нарисовать, - Произнёс он, сдержанно улыбаясь. Хоть Тони и не был гением искусства, однако рисовал вполне неплохо, особенно для того, кто занимается этим не так уж и часто. - Зачем? - Тут же последовал вопрос, в ответ на который Энтони решил не лукавить и сказать правду. - Понимаете, о Вас уже весь город говорит... Но почему-то никто не может вспомнить Вашего лица, когда встреча завершается. А я бы хотел, чтобы у меня была такая возможность. - Ладненько! Только у меня есть одно условие~. - Какое же, сэр? - Даже немного испугался блондин. - Этот рисунок не должен увидеть кто-то кроме тебя и, возможно, одного твоего близкого человека, - Почтальон расхохотался, - Иначе какой будет толк от "городской легенды"?! Энтони слегка удивился, но затем тоже от души рассмеялся. - Тогда я покажу его только Черри! Это моя очень хорошая подруга, мы проводим вместе много времени, - Пояснил юноша, начиная быстро зарисовывать всё, что видел. Он старался показать как можно больше деталей, а из-за того, что рисовал, используя лишь один цвет, на некоторых участках даже подписывал оттенки, чтобы, возможно, когда-нибудь раскрасить созданный на скорую руку потрет. Кажется, он только сейчас заметил, что этот незнакомец имеет весьма приятные черты лица, если, конечно, исключить до ужаса широкий рот при улыбке и красные белки глаз. - У Вас есть имя? - Внезапно спросил веснушчатый, поднимая голову от бумаги. - Есть. А существуют те, у кого его нет? Даже если родители не удосужились дать кому-либо собственное имя, этого человека ведь всё равно станут как-нибудь называть! - Развёл руками красноволосый. - А я... Ну... Могу ли я поинтересоваться, какое оно? - Блондин уставился на собеседника своими блестящими гетерохромными глазами. - Аластор, - Почти без промедлений ответил мужчина, выпрямляясь. - Аластор? То есть, Вы... Демон? - Большего не скажу, - Отрезал так называемый Аластор, вмиг приняв более серьёзное выражение лица. Тони решил больше не расспрашивать его, ведь сегодня он и без того узнал куда больше, чем желал. Когда рисунок был готов, юноша довольно кивнул и отнёс альбом вместе с карандашом обратно в дом, и уже потом вернулся за письмом. Почтальон вновь залез в свою, казалось бы, бездонную сумку (потому что когда он её открывал, то внутри было до безумия много писем - столько определённо не уместилось бы в столь аккуратной сумочке) и повторно протянул адресату конверт. - Спаси-... бо... - Руки блондина задрожали, когда взгляд зацепился за первые строки письма. Ему был знаком этот почерк, однако, он уже точно не принадлежал его матери. Он отшатнулся назад, но врезался в стену в коридоре, по которой спустя пару секунд медленно сполз и осел на деревянный пол. Это писала его сестра. Та самая, о которой он думал буквально перед приходом почтальона. И тот факт, что от него пришло такое письмо, мог означать лишь одно... - Молли умерла... - Прошептал неверующе Энтони. Из когда-то блестящих жизнью глаз теперь нескончаемо текли слёзы, в груди неприятно щемило, а конечности постепенно наливались свинцом и болели, будто опутанные терновником. Он уже давно знал, что его любимая сестричка борется с тяжёлой болезнью, и даже неоднократно навещал столь дорогого человека в больнице. Но совсем недавно врачи радостно сообщали веснушчатому, что девушка идёт на поправку и стремительно набирает силы. Да и сама Моллс выглядела очень бодрой и счастливой, ей даже позволили погулять в парке неподалёку, но, само собой, под присмотром медсестёр. Разум действовал быстрее рук, и юноша даже не успел осознать, как через несколько минут лежал на полу своей маленькой кухни, захлёбываясь в собственной крови. Перед глазами всё размывалось, темнело, на долю секунды его охватил страх, а потом... Пустота. А когда его глаза вновь открылись, он увидел то самое лицо, которое пожелал запечатлеть, чтобы ни за что не забыть. - Не ожидал, что так скоро перестану носить тебе письма, дорогуша~.