Горетобер 21-го года

Это выглядит даже красиво - такой узор. Левую руку и грудь обвивает плющ, заходит на горло, тонкая работа, листья кажутся настоящими, будто я обмотал вокруг себя настоящее растение... Это лишь иллюзия. Рисунок на коже. Магическая татуировка. А я - лишь подопытный группы магов. "Дети мятежных родов, если им ещё нет шестнадцати, передаются для тестирования различных средств воздействия и/или лекарств, дабы служить всей своей жизнью и искупить грехи родителей..." Мне осталось немного. Татуировка прорастёт сквозь меня. Уже прорастает. Что они там изучают, интересно, возможность безопасного нанесения? Не знаю. Я не слышал, и у меня нет сил слушать. Мне не сбежать. Я ощущаю, как по миллиметру в моё тело вгрызается плющ. Как разрывает кожу, мышцы, как перестаёт что-то ощущать левая рука. Я кричу. Меня всё равно не услышат, они наблюдают из-за стекла. Но молчать у меня уже не получается. Это больно. Это невыносимо, нечеловечески больно, плющ задевает лёгкие, и изо рта у меня течёт кровь. Почему я не умираю? Ах да, они держат... Им интересно. Плющ разрывает лёгочную ткань. Подбирается к сердцу. Почему я ещё жив? Почему? Почему не остановится это самое сердце? Отец, ты умер легче. Быстрее, даже на виселице. Впрочем, в этом и суть такого приговора - напугать не судьбой родителей, а участью детей, отданных на опыты, превращённых в бесправные "объекты"... Плющ прорастает сквозь меня. Я вижу лозу справа, прошла сквозь лёгкие. Следующая вырывается из живота - в кровавых брызгах. Я всё ещё жив. Лоза вместе с кровью тянется изо рта. Я всё ещё жив. Лоза обвивает обе руки. Я всё ещё жив. Лоза сжимает сердце. Прорастает в него. В мозг. В позвоночник. И лишь тогда мне позволяют умереть.