Вечера.

Батарея не греет, Сердце больше не бьется. Упакуйте мне солнце, Только чтоб не разбилось. Меня носит метро по углам, По пятам Петербурга. От спортзала до дурки Мне осталось немного… {Алёна Швец — молоко} Сегодня вино только безалкогольное. В такие дни хочется подумать о безумном, но всё таком же уютном. И верится во всё это с трудом. Осень, вечер, в небе россыпи звёзд. Может, они тоже могут смотреть на нас и наш подоконник. У веснушек, может, тоже есть собственный поэт иль художник? Где-то там осень танцует пьяная. Может. Гудки. Голос, который больше всего хочется услышать. — Мне приехать? — Пожалуйста. Пять минут. Десять. Пятнадцать. Катя лежит на коленях, всё так же. Всё те же глаза, слёзы всё те же. Зелёный, мне твой нравился зелёный. И те же чувства. Преврати их в исскуство. Рука проводит по волосам, убирает слёзы со щёк. — Не плачь. Глубокий сон. Там, где ночь пролила молоко. Забота. Вечер, переходящий в ночь, объятья и в Питере снова суббота. Сегодня утром она проснётся с ароматом кофе и синнабонов. Выйдет покурить, и поймёт, что влюбилась бесповоротно. Батарея не греет, Сердце больше не бьется. Упакуйте мне солнце, Только чтоб не разбилось. Меня носит метро по углам, По пятам Петербурга. От спортзала до дурки Мне осталось немного…